Açúcar...

A miséria intelectual por aqui chega a tal monta que aquele que critica o uso abusivo do açúcar é imediatamente condenado como inequívoco defensor dos amargos.

Isto é, a estupidez de uma ideologia lançando sua própria cegueira sobre os outros.

Sobre você...

O que desejo é que você tenha todo o amor do mundo. Que o descubra aos poucos, no tempo certo de amadurecer, que é o tempo de melhor saber o amor em si. Descobrir o amor é saber amar-se. Saber amar-se é conceder a gentileza à inconsciência dos erros. Assim, que você se revele mais generosa consigo, despedindo culpas, mágoas, ansiedades e demais prisões. Que esta generosidade seja a luz a te esclarecer e iluminar os outros. Que você seja mais íntegra, honesta e leal consigo. O mundo a seguirá logo depois. O caminho se fará conforme a sua própria caminhada. Seja paciente com os seus próprios pés. O coração se fará abrigo para os que te amam e te querem bem. Será também janela para os seus ainda insuspeitos milagres.

(Carta enviada a uma amiga)

Urgências e demoras...

[...] enquanto o tempo com suas demoras faz girar o mundo e acontecer a vida, com a tua inesperada travessia em mim, passei a sofrer de urgências. Depois de ti, não acompanho ritmos nem respeito prazos, os dias se dissolveram em noites e as noites em esperas. Antes de entardecer e já amanheço sem descansos. Antes de prometer e já me cumpro, apenas para adiantar-me de algum jeito. Sobra-nos tudo, falta-nos as horas. Sobra-nos desejo, falta-me a lucidez. Ando a dormir sendo metades em que parte busca-te por entre os sonhos, e a outra mantém-se alerta a esperar tua volta. Lanço-me ao passado para cumprir minhas lembranças, revivendo abraço que não foi dado e a palavra que não foi dita. Busco-te uma vez mais para corrigir minhas tristezas e apagar ausências que sabem meu nome, mas desconhecem o teu quando por perto. És a confissão do meu mais íntimo pensamento. Por isto, sofro,  porque o teu amor se fez espelho e, sabendo de ti meu amor, saberei de mim também.

(Guilherme Antunes & Jhully Inácio)

Dos mistérios...

As infâncias nos ensinam encantamentos. Aí, quando adultos, o tempo vira relógio.

Deus, hoje, desalojado das preces despediu-se para fazer morada no amanhã:

lugar este onde estamos sempre a chegar.

Sempre...

O amor toma-me sempre nos braços.

(imagem: @carolguimaraesfoto)

Impede-nos

A própria clausura do fracasso impede-nos de percebê-lo.

9 horas...

São 9 horas. Como combinado. A esta altura, estarei sorrindo para ti. São 9 horas e somos felizes. São 9 horas e não há tempo. São 9 horas e carregamos todos os sonhos do mundo. A esta altura, estarás sorrindo para mim. Caso-me contigo para antes e depois dos ponteiros, pois não há dia ou hora melhor para casar contigo senão o dia ou a hora em que te amo. São 9 horas. Como combinamos. À nossa volta, os pais, irmãos, a vida, os anjos, os frutos, Deus, os padrinhos, o amor.

A esta altura, todos sorrindo para nós.

E em cada um de nós, para sempre.

Criminoso...

indiciado por rebeldia

contra as tristezas,

exigia o coração

responder em

liberdade:

premeditava um poema.

Embora...

Pois deveríamos estancar nossas feridas com amor próprio. Remendar-nos. Encontrar-nos com a nossa saudade mais recente. Permitir-nos aquele frescor desta nova insegurança que nos deixa seguros do que sentimos, para encararmos quais as emoções já estão maduras para irem embora de casa.

Adormecida...

Tornou-se feia pelo amor que amaldiçoou. Tornou-se feia pelo amor que impróprio dele bebeu. Tornou-se feia pela parte da vida que não viveu e pela parte sua que enganou. Tornou-se feia pelos amargos que não despediu e pelo perdão que jamais estendeu. Tornou-se feia pelas raivas que engoliu e pelo medo que a carregou para lugar nenhum. Tornou-se feia pelas maledicências. Tornou-se feia pelas tristezas que de maneira inexata se acostumou. Tornou-se feia pelo sonho que não a despertou. Tornou-se feia porque aceitou tornar-se feia. Tornou-se feia porque nunca se reconheceu.

Definitivamente era bela. Adormecida.

Reflexo...

Seguro minhas palavras como os cacos de um vitral, como se sua leitura pudesse recompor os caminhos pela claridade de uma ordem silenciosa dada apenas pelas entrelinhas.

A palavra é o reflexo incompleto.

Meu conto Zen...

Partiu o jovem discípulo em direção à floresta sem entender as palavras do seu mestre, que disse haver por lá duas ideias e uma só verdade. Caminhou por dias até achar uma poça de água imunda que sua indecisão refletia, pois não sabia se daquela água devia beber para matar a sede ou seguir adiante buscando abrigo. Começou a recitar seus sutras pensando que algum deus pudesse lhe dar uma intuição, uma graça, uma resposta, mas nada aconteceu. Ele era a única maré entre os silêncios. E ao perceber que a sua reza era fruto do seu desespero, lembrou do mestre dizendo ser a reza a voz da gratidão. Assim, sinceramente agradeceu por ter encontrado aquilo que precisava e, ao levar suas mãos à água, sentiu entre os dedos uma chave no fundo repousada. Ao nascer do sol, seguiu caminhada até encontrar velho casebre de porta sem fechadura. O jovem sentiu-se muito estúpido por deixar frustração o envenenar. Quando voltou ao templo com a chave e a história da porta, o mestre riu daquilo tudo e com amor lhe disse: Sente-se você estúpido porque nadou contra a corrente da vida o tempo inteiro. A estupidez se encontra em você, mas a genuína inteligência ainda não. A inteligência está na realidade que de você se utiliza para revelar-se. Você não se permitiu vê-la, tampouco escutá-la. Pensa você ser o único responsável pelas suas ideias e criações? Não amado, a vida se faz em você, para aquilo que ela mesma busca alcançar: criações e ideias ainda mais sublimes. Seus passos não são nada, pois são parte do infinito. Após sua morte, a sua vida como o reflexo da eternidade transformará você naquilo que você é: a própria vida. És imortal, meu filho. Por isto, com o quê lutas? A liberdade e a beleza se encontram na própria porta e na chave em si que carregam o saber nelas mesmas. O encontro de uma com a outra apenas declara aquilo que são. E você ainda não é, mesmo que já seja, sem saber. Eis a verdade da floresta que eu queria transmitir.

"Uma vez escrito, o discurso sai a vagar por toda parte, não é entre os conhecedores mas também entre os que o não entendem, e nunca se pode dizer para quem serve e para quem não serve". (Platão)