Inesperado...

Quando a gente menos espera amadurecer, e cansados desistimos do plano, aí então crescemos. A Vida não faz força para ser, o sol não faz força pra nascer, a grama não faz força pra crescer, o peixe não se esforça pra nadar. E raiz não se esforça em se firmar e permitir que árvore bonita alcance as alturas merecidas. Quando deixamos de olhar pra trás, percebemos o quanto já caminhamos. E no céu chegamos sem esperar subir.

Maçã do amor...

(...) e ele vive por aí, preenchendo-se de vazios com seu charme peculiar. Reúne em sua agenda, telefones, aventuras e romances, bem como lágrimas e solidão sentidas ao final de cada noite; mas elegante que só ele. Alimenta o desejo e o imaginário de cada uma delas com os capítulos mais interessantes de toda uma história que gostaria mesmo é de esconder. E com sua irresistível presença, sentia-se um zé ninguém. E com todo o seu carisma, sentia-se um miserável. E com todo seu encanto, sentia-se amaldiçoado. Desmentia o espelho o seu sofrer antes de cada festa; lembrava-se dele no árido silêncio da sua casa. Altivo e garboso, era ele uma armadilha; a colecionar sorrisos, cinturas, perfumes e nomes em seu coração empoeirado, por dentro. Por fora era a mais bonita maçã do amor.

Lógica...

(...) e na lógica da sedução, enfeitou o corpo de encontro e a pele como linguagem. A língua como convite. Tomou do vinho e do desejo; o gemido a voz da alma; no sexo, o seu diálogo. O lençol era descanso na madrugada que amanheceu silêncio. Amante mercador de promessas; carregou consigo todos os seus amores. Desnudou o corpo mas não se revelou inteiro. Olhos que amam porque fechados; encontros marcados porque carentes. Não soube o coração escolher os seus caminhos; prazer era seu único mapa; álcool era o seu único desapego. Armou o descaso, amava o passado, retribuia vazios, sofria calado, sorria mentindo a semear ilusões por cada porta que cruzava. E na lógica avessa do esquecer, trilhou a ponte entre as saudades e o amanhã; sem jamais chegar. Sabia incensos, velas, seda, perfumes, pegadas, ritmos e cor das cortinas. Só não sabia mais de si.


"Estou nu diante da água imóvel. Deixei minha roupa no silêncio dos últimos ramos. Isto era o destino: chegar à margem e ter medo da quietude da água". (Antonio Gamoneda)

Dispensa...

O Amor é tanto e tudo que dispensa qualquer palavra, mas dá um cadinho de vontade de dizer qualquer coisa, só pra agradecer.

Ensinamento...

Dizem os místicos que uma árvore só é árvore porque os olhos do homem a veem. Não havendo nenhum homem, nem seus olhos para dar realidade à árvore, ela nada seria. A vida só é vida porque a vivemos. O Amor só é Amor porque o sentimos. Assim, você é porque eu sou. E eu sou porque me sabes; não sabendo de mim, eu também nada seria.

Sobre o poeta...

O poeta é místico e palhaço, que carrega nas cores a própria sombra. Que se faz verbo e se faz vento; amante do saber que na beleza se veste de palavra e a ressalta nas entrelinhas. O poeta é o sábio pecador, que nas paixões se entrega, aos seus excessos e intensos em que nelas busca o seu sagrado; santidade que apenas as palavras conferem. O poeta se faz além dos sentidos para que os olhos possam saber. O poeta é hábil em raios de sol e laços, silêncios e dores. O poeta é terapeuta que a si espera receber alta, mas que nunca se cura. O poeta é o algoz distraído de suas prisões que aos outros convida visitar. O poeta é o pássaro mestre que ao céu leva os outros a conhecer. O poeta é árvore que carrega muitos frutos, e neles suas sementes. O poeta é o mais sincero mentiroso e o mais ardiloso dos videntes; pois ensina com jardins, belas virtudes. Que demonstra com o Amor, suas verdades. Que aponta no infinito, a nossa Alma. Serve-se do poeta a poesia, que nos deságua a saber o que não se sente e de sentir o que se busca. Fala o poeta sobre o possível a se refletir no real, a lua que se espelha no oceano. Não posso tocar a lua no silêncio de suas águas, mas através dela entendo o firmamento. O poeta expressa suas impressões assim como o vento dá jeito e forma aos desertos. O poeta é pai e também o filho de suas obras; e aquele que nelas mergulha, gratidão compartilha. Seu lírico vive todos os amores do mundo e morre por todos eles; e em si renasce porque poesia é verbo caminhante. Poesia germina e floresce. O poeta é gênero; e poesia, o seu princípio.

"O poeta é uma mentira que sempre diz a verdade". (Jean Cocteau)

Insegurança...

Insegurança é o convite pra cabeça se fazer presente quando a gente está feliz; lá na festa do boicote. Porque é na felicidade que a gente precisa menos da mente e mais do coração e, quando cabe mais sentir do que pensar, a insegurança aparece como uma bela desculpa pra nem tudo sair como queremos, por nossa própria conta.

Hóspede...

Amor é hóspede que nos faz jogar a chave de casa fora pra nos trancarmos dentro juntos, esquecidos do mundo.

Respostas...

As perguntas, muitas vezes, levam-nos ao final do arco-íris como às ruas sem saída. As respostas também.

Costume...

A gente costuma se preocupar por coisas que na maioria das vezes não acontecerão, e chorar por coisas que já não existem mais.

Ironias...

Ao longo do tempo deixamos em brasa na pele os nossos apegos e sombras, contradições e mágoas; marcas profundas do nosso tamanho que dóem com sopro qualquer que nos balance. Pois são os contornos das nossas dores que nos devoram e nos derrubam, porque ainda sangram. E só Deus sabe quando alma cicatrizará as chagas, e o passado. E só Deus sabe quando cicatriz não vai mais doer, e o amargo sairá da boca, sairá da pele e do coração; sairá da memória. Deus nunca nos disse que a vida seria justa, e nem que seria fácil. Acreditar nisso é apenas mais uma ilusão marcada na pele; muleta de frágeis esperanças; um falso descanso entre as perturbações. Atente ao fato de que a vida é feita de alternâncias. Que nos convida ao céu azul e logo depois ao precipício. Que nos pede por semente e nos deixa chorar flor esmagada. Que nos ensina e nos reprova nos velhos novos amores que buscamos. Que nos distrai das dores com outras maiores ainda. Que nos mata a sede com inundações. Que nos rasga inteiro quando também nos costura. E entre as ironias e doçuras que nos cortam e nos acolhem, que ardem mas também nos fortalecem, as cicatrizes passam a contar aquilo pelo qual não se deve mais sofrer; quando dor educa quando deixou de doer; quando levantar depois da queda nos faz escolher outros caminhos. Cicatriz é a renúncia da ferida; e o acerto só aparece quando erro já saiu da festa, depois de tanto aproveitar. Não sofre aquele que já morreu de tanto sofrer e hoje renasce no céu de dentro.

“Tomarei contra minha alma o partido da desesperança e me tornarei o inimigo de mim mesmo”. (Emil Cioran)

Futuro do pretérito...

Eu queria saber o que escrever enquanto você se ocupa com a vida que pede tua presença e nem desconfia das minhas vontades. Eu queria saber o que dizer a você que transbordasse carinho e gratidão; saber dizer alguma coisa e qualquer coisa que pudesse te acolher e te embalar, e que esse querer pudesse olhar nos teus olhos com sorriso de fazer o céu mais azul. Eu queria saber você, saber mais perto, pra poder me fazer todo presença, com tudo o que sou, fazer poesia com a boca, fazer silêncio com os olhos e com as mãos dizer qualquer coisa de cafuné. Saber você sorrindo, tomando café-da-manhã comigo, conversando sobre qualquer coisa que seja bom pra nós. Eu queria ser promessa, ser canção, paixão, mel, biscoito, tinta, papel. Ser todo entregue à tua vida seria o único jeito em que poderia agradecer. Queria ser qualquer palavra que se ache no dicionário de bom e bonito que pudesse combinar com teu nome. Apesar dos pesares e da distância, das saudades, tristezas e do desânimo que às vezes se assomam e nos assombram como se pudessem ser hóspedes da nossa casa, queria dizer que você pode descansar em mim e se acolher; e se derramar; que serei ouvido, olhos, colo, paisagem, cheirinho, massagem e que também quero envolver você em bolinhas azuis de tranquilidade. Eu queria saber confessar minha história, minhas doçuras e amargos, enlaçar você pra mais perto e não te fazer correr nem se assustar com espinhos de flor que só querem perfumar. Porque eu quero te fazer mais leve, mais suave, mais plena; levar teu coração pra passear, segurar tuas mãos, fazer graça e sonhar acordado, fazendo você respirar macio. Eu queria ser mais do que sou, porque contigo ser menos não dá. E você me merece por inteiro. Porque nós merecemos o inteiro. Eu queria poder contar aquilo que sua Alma bem conhece mas que por hoje esqueceu; contar aquilo que não cabe no poema mas que se lê nas conchas do mar, nas cestas de flores, na cadeira de balanço, no perdão e no abraço. Qualquer coisa que te fizesse entender o meu Amor.

"Levai tudo: o brilho fácil das pratas, o acre toque das sedas. Deixai só a incomensurável memória das labaredas". (A.M. Pires Cabral)