A Ilha de um homem só.

O monge que sabia voar...

2012-01-30T08:01:00.000-02:00

Você não é nova aqui. Nunca foi. Você é mais do mesmo. Teu signo. Tuas reticências. O jeito que escreve. Você é meu padrão; minha história gasta. É a mesma casa velha de outrora que ouso decorar com teu nome; com tua cor. Mas que canta outras músicas, que prova outros pratos. E já que não consigo te matar, mantenho-te viva, pois você é a lição que ainda não aprendi. O erro que ainda não superei. É o livro de páginas repetidas em que encontro minha feiúra e minha verdade. Em que vomito meu azedume e banco o mocinho; que adoça a vida alheia. E o enredo que é teu, fala de mim. Do outro fruto que colhi, tens o mesmo gosto. Chamo pelo novo e é o velho que ecoa. Reconstruo o passado que se faz presente. E não consigo achar um final para você. Para nós dois. Você é a mesma que inevitavelmente me persegue e me encontra, já que andamos em círculo. Por saber meu endereço. Por saber em que canto de mim guardo meus segredos. E você vem sempre do mesmo jeito, mesmo que de outras formas, pra me lembrar que não estou aqui para reclamar, mas para transcender.

(Guilherme C. Antunes, vulgo "eu", em 02.09.10)

Contrários...

2012-01-28T13:25:00.000-02:00

O coração só para pra depois voltar a bater;
A gente só morre pra um dia voltar a nascer;
A gente só perde pra saber o valor que é ter;
Enfim, o ciclo e os contrários ensinando a viver.

Pra fazer voar...

2012-01-25T08:16:00.001-02:00

Quando dois passarinhos conversavam sobre sonhos, laços e pés-de-sol, afinei o coração pra ouvir canto colorido de cada um; nos versos as flores e nas flores as asas. Amei e tornei-me andorinha. Quando flor bonita tocou minhas mãos, levei ao peito cores e perfumes insuspeitos. Amei e dei liberdade às sementes. Quis vestir o teu Amor como os jardins vestem as folhas no outono, e amanheci poesia. Caminhas de Alma desnuda como se eu fosse um dos teus passos; e como lua ao se reconhecer na lagoa, amar é dar exatidão aos reflexos. Janela para os meus olhos, o Amor como o meu quintal. Um canto imenso sem (in)cômodos em que se descanse tristeza, sem porões ou dias pela metade. Amar é mudar de casa e morar no outro. Afinal, o que é que pode ser poupado nos versos e sabido nos sorrisos? Visto palavras que falam de nós nas coisas mais simples que te confesso agora. Quero saber de Amor como o abraço sabe da pele; como a água sabe da sede; como o fogo sabe do sol. Quando convidei teu coração pra namorar na Ilha, fui palavra, fui ciranda, fui silêncio. Sou a esquina dobrada que te espera. Um sino dobrando que te anuncia. Sou sorriso de quem já recebeu todas as bençãos do mundo quando então, soube o Amor te amar.

"Ah, cansou de escrever sobre o amor? O amor não cansa, o senhor como escritor devia saber disso". (Rubem Fonseca)

Companhia...

2012-01-24T13:25:00.000-02:00

Quando todos partem, são somente as lembranças que nos fazem companhia.

Soma...

2012-01-23T08:15:00.001-02:00

Quando assumimos nossa incompletude, é porque sabemos que apenas no outro a entrega pode ser inteira. É quando no encontro de dois no um, em que o um se torna maior que os dois.

Filosofias...

2012-01-20T08:02:00.000-02:00

Rasguei os tratados e teses, as filosofias.

Apaguei os romances, histórias e as demais poesias.

Larguei os casos, os encontros, minhas boemias.

Esqueci o terço, o templo e o que o padre dizia.

Rasguei memorandos e ofícios onde eu trabalhava.

Apaguei recados e cartas da minha ex-namorada.

Larguei lembranças e dores que me sufocavam.

Esqueci dos espinhos que no pé direito espetavam.

Deixei minhas crenças e rezas e qualquer simpatia.

Enfrentei os meus vícios e medos que minha sombra queria.

Abandonei gaiola, corrente, prisões que prendiam.

Joguei fora palavras, os livros, limites meus que trazia.

Fechei os meus olhos,

e aí enxerguei Alma.

Com tudo que ela levava.

Soube que o Amor em mim dormia.

Gentilmente...

2012-01-18T12:23:00.001-02:00

Assim que o relógio parou,
Deixou o silêncio de soar,
Pode então ouvir o céu tocar gentilmente sua janela.
Levou seu coração pra tomar sol.
Sem hora pra voltar.

Inveja...

2012-01-17T08:04:00.000-02:00

(...) não morra de inveja; pois a inveja sempre afasta aquilo que busca e, busca destruir aquele que é invejado. Pelo contrário, morra de vontade. E faz da busca o teu encontro.

O Homem de gelo...

2012-01-13T08:20:00.004-02:00

Tive que desaprender o seu cheiro; desconhecer teu rosto, teu gosto, teu jeito; rasgar tuas cartas e nossas memórias. Tive que me cegar pra não ver mais você nos meus sonhos. E por precaução, deixei também de adormecer. Tive que dissolver doçura com qualquer amargo esquecido entre uma briga e outra. Tive que inventar qualquer mágoa pra fazer distância entre nós dois; qualquer dor que pudesse me distrair das lembranças; qualquer raiva que pudesse me ocupar; um ruído nos dias a me levar pra longe do teu existir. Sem o nosso Amor, exorcizei a poesia. Um pôr-do-sol tornou-se apenas prenúncio da noite. Uma rosa, espécie do reino vegetal. Sorriso, uma expressão do rosto. Sorvete, apenas uma sobremesa. Sem o teu Amor me rendi a boemia e aos vazios que antes sua presença ocupava. Sem o teu Amor me vendi a qualquer prazer barato. Os teus pés são passos passados e os meus, corridos em resolver minha angústia como se fosse uma equação matemática; meu desespero como se adestra um bicho arredio. Tuas roupas, peças de brechó. Teu carinho, peça de museu. Tua bossa nova e teus discos velhos arranham a alma quando até um sopro arde. E hoje sofro pelos frutos perdidos, pelos filhos não tidos, pelo adeus não superado. Sou descortês com qualquer encanto da Vida que possa cair no meu colo, apenas pela vã ideia de me lembrar do teu nome, do teu perfume, ou do teu sorriso. Estou insensível às dores do mundo; apenas as minhas tem vez. Hoje vivo aquela profecia que eu mesmo tanto anunciava: que serei inevitável descanso, que serei distância, que serei descaso e que serei razão, quando eu queria tanto ser um erro desmentido. E hoje, sou coração de pedra e não há quem me carregue. Hoje, sou homem de gelo e não há quem me derreta. Sou uma desilusão orgulhosa de ser; uma esperança em extinção, e não há ninguém nesse mundo que me salve.

Olhos...

2012-01-11T08:20:00.000-02:00

Os olhos diminuem o mundo. O Amor o revela na Alma.

Libertação...

2012-01-09T08:21:00.000-02:00

O Amor é a entrega que de nós nos faz inteiros. O Amor é a nascente e sua foz; é o mergulho e o flutuar. É dimensão do mistério que nos toca a inspirar; é o caso do fruto com a semente; o amanhã com o depois. O vício com a virtude; o leve e seu contrário. O Amor é o agir e o contemplar. Amar é acolher o inexato e o certeiro; o impossível e o esperado. É o sereno e o cansaço; é ansiedade e desapego. Amor é corda-bamba em que caminhamos seguros; a sabedoria que nos prende aos laços que também nos deixam livres. É gratidão a se saber no silêncio e no olhar. É o adormecer e tão logo o despertar. O Amor é uma escolha que a si renova e se expande na busca de se manter o mesmo, e ao mesmo tempo, maior. É o espaço não-sabido entre os amantes em que confiar os faz presença. É o espaço entre e dentro de nós que permite o crescer, a criatividade e a comunhão. É semente que busca realizar-se no estrito espaço entre o céu e a terra. O Amor se vê na posse destes dois. É o chocolate, mas também o anti-ácido; o doce e o amargo. É a lucidez e a ressaca. Amor é a mística e a dogmática; a teoria e sua prática. Mestre da paixão e do desejo; mãe dos sonhos e do suspirar. O Amor é o emburrecer da Matemática, em que dois são um; onde se multiplica ao partilhar. O homem no Amor não tem escolha, pois compaixão é sempre a resposta. Sua luz é sua única cor. E quando no eclipse da Alma, o medo chama seu nome. O medo é o Amor que se envergonha; que tomou um susto; é um verão que sente frio. A raiva é sua filha rebelde; o cansaço seu velho manto; a covardia seu árido reino; a sombra sua única cor. Medo é Amor que não se vê no espelho; eis que também nos permite avançar, abandonar gaiolas e crenças que enfeitamos com tantos nomes, mas que nos sufocam. O medo é o pulo pra fora, a dor que rasga mas que cura, a cegueira que nos torna mais hábeis em escutar, é o tropeço que nos atira ao precipício e releva nossas asas; é o sair pela tangente. E o medo ao se lembrar Amor, com novo nome se batiza: Libertação.

"(...) mas eu não estou interessado em nenhuma teoria; em nenhuma fantasia; nem no algo mais. Amar e mudar as coisas me interessam mais". (Belchior)

Jornada...

2012-01-06T11:57:00.001-02:00

Morrer talvez seja passar de uma linha para outra; de um nome para outro; de uma a outra estação, como um breve mas profundo silêncio entre as canções. Ando suspeitando que morrer seja pra poucos; porque muitos deixam apenas de funcionar, param, cessam. Poucos podem mesmo morrer. Morrer por inteiro, morrer por entrega, morrer despido do medo, morrer na morte mesma. Muitos de nós morremos em vida e isso não é difícil. É preciso intensidade, uma partida por completo, um mergulho, alquimia, expansão, um mistério que nos acolha, uma jornada em que o dia convide a noite a confessar o outro dia. É preciso atravessar a porta entre o poço e o reino; entre as memórias e o futuro, entre os pecados e os perdões. Tantas são as jornadas e incontáveis são os jeitos de partir, mas também de chegar. Só vive quem pode mesmo morrer; porque só renasce aquele que um dia morreu. E tantas são as mortes e tantas são as vidas depois delas. Dói quem fica, sofre quem resiste. A morte é o bom-senso da eternidade. É o sobrenome da própria Vida.

Respirar...

2012-01-04T12:25:00.000-02:00

(...) e a gente esquece que para viver é preciso também respirar. E quando nos vemos por inteiro no reflexo da vida que nos acontece entre suas sombras e sóis, respirar fundo pode ser sopro suficiente para virar mais uma página da nossa história. Somos versões daquilo que não somos mais; mas também do que viremos a ser.

Caminhar...

2012-01-01T13:28:00.000-02:00

Que o velho morra para dar lugar ao novo...
Pois toda morte é um renascimento;
Que eu possa ir fundo, dentro de mim, para poder tocar o céu...
Que eu possa alcançar o horizonte...
Que eu possa ter tempo para tudo aquilo que deixei de realizar, e que poderia fazer a qualquer momento...
Que as horas passem devagar quando precisem... os dias menos depressa...
E que eu possa conquistar o atemporal. Não pelo que eu faço, mas por quem eu sou.
Além do sucesso, minha integridade. Além dos objetivos, minha inteireza.
Que eu possa perceber que sou eu quem carrego a chave das próprias prisões que crio..
E que eu me liberte, livre do medo, da angústia, da aflição...
E neste vôo, possa lançar as sementes do Amor.
Amor que todos devemos cultivar.
Além da bela silhueta, além dos preciosos amigos, além de qualquer explicação ou teoria lógica e lapidada.
Além de belos títulos de livros ou filmes. De boas marcas. De comentados lugares.
Eu possa me encontrar. Em tudo aquilo e mais um pouco. Ou menos.
E que eu possa refletir, como um espelho, todos a minha volta.
Que o porvir possa acalmar a ansiedade do dever-ser e do vir-a-ser
Porque eu ainda não sou, nada além, do que eu já sou.
E em mim, tudo basta. Mesmo quando me sinto vazio..
E que, diante do vazio, eu não me preencha com mais dele.
Mas possa decorar minha mente e minha alma de boas conversas, de poesia, de paisagens, de comida frugal e música.. daquelas que tocam o ser.
Que eu aprenda a perdoar, primeiro a mim, por não saber perdoar.
Que eu lembre do melhor e esqueça o necessário..
..O desnecessário para crescer. Pois crescer é inevitável.
E que o inevitável venha. E assim, eu aprenda a aceitar.
Que eu possa criar. Que eu volte a ser quem eu nunca fui, e quem um dia eu deixei de ser.
Sorrisos e lágrimas. Criador e criatura. Céu e terra.
Que os monstros se tornem disciplina e Compaixão.
Tenho equilíbrio. Procuro por mais.
Equilibrei-me por desequilibrar-me.
Além das palavras, o agradecimento contido em cada uma delas.
Pois é a experiência que me brinda com a realidade que me envolve.
Escada de degraus infinitos.
Um recomeço de um caminhar eterno.
Abençoado, próspero, tranquilo. Para mim e para você.
Só para você.
Só para mim.
2012. (Guilherme Antunes)

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial. Industrializou a esperança fazendo-a funcionar no limite da exaustão. Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos. Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez com outro número e outra vontade de acreditar que daqui para adiante vai ser diferente". (Carlos Drummond de Andrade)

Nudez...

2011-12-31T15:31:00.000-02:00

"A rosa: tua nudez feita graça.

A fonte: tua nudez feita água.

A estrela: tua nudez feita alma".

(Juan Ramón Jiménez)

Crenças...

2011-12-29T09:04:00.000-02:00

Buscadora de si, pisou na areia com pés firmes, abrindo mão dos falsos atalhos que escolhera. Navegou por toda sua vida de antes, com velas içadas a ser levada pelo sopro de outras vozes, ideias tantas e conselhos muitos. E assim, chegando onde não queria, alcançou lugar nenhum. Hoje era o primeiro dia de um ano inteiro a lhe revelar o novo e, entre todos os que lá estavam a contemplar céu colorido e beber champanhe, esperava ela sua primeira promessa do porvir vinda de dentro. Queria traduzir-se amanhã e depois em muitas versões de si mesma, a desmentir o velho triste e a colher próspero interior a florescer madurez. Cansada de levantar muralhas a cobrir o infinito das bençãos procuradas ou, de querer saber qual lado da moeda se irá mostrar, abandonou seus pedaços, seus cacos e suas crenças: pular sete ondas, acender sete velas, colher sete rosas, dar três pulinhos, notas no sapato, lençóis limpos, comer lentilhas, romã, uvas, folhas de louro; não mais entregaria ao destino a boa sorte. Agora, era ela a boa sorte a não mais esperar o mar lhe trazer conchas bonitas ou pedras opacas; resolveu decorar ela mesma de formas novas e cores outras a sua vida. Remaria contra a maré, mas com o vento a seu favor.

(Guilherme C. Antunes, vulgo "eu", em 05.05.11)

Pacote completo...

2011-12-28T09:05:00.000-02:00

"Talvez meu maior pecado tenha sido achar que o desenrolar da vida estava nas minhas mãos. Monopolizei os fatos, conduzi-os como eu - menina iludida - achei que fosse o certo. Os caminhos já estão trilhados, essa é a verdade. Não adianta querer mudar a ordem do espetáculo. Ainda estou no primeiro ato, com o mesmo figurino, do mesmo jeito. Eu sou apenas um pequeno ser humano. E como um exímio exemplar de minha espécie, ratifico cada vez mais a minha miudeza. A questão é que tudo deu errado. Tudo. Quis ser dona do meu império sem saber que não passava de uma pobre serva. Escrava de mim mesma. E agora estou aqui, carregando uma tonelada de mágoas nas costas. Minhas mãos estão calejadas, meu pés estão inchados, meu olhos perderam o brilho. Ao que tudo indica, dessa vez, não haverá luz do fim do túnel. Haverá apenas restos. Resquícios do amor que não vingou, da felicidade que não cresceu, da confiança que se perdeu. Soluços. Mas não os meus soluços, porque todo o meu estoque já foi gasto. Nem o direito às lágrimas eu tenho, vendi junto aos meus sorrisos. Pacote completo. O pessimismo continua. Cresceu, solidificou, se firmou e por aqui permanecerá. O afeto ainda existe, e é por esse afeto que não me entreguei. Até porque eu sei que o caminho não chegou ao fim. Essa é uma das poucas certezas que me restam. Somente quando eu estiver de frente ao abismo é que vou decidir se pulo ou não".

(Rebeca Amaral)

Amanhãs...

2011-12-27T12:04:00.000-02:00

"Ela parece tão calma, tão concentrada, tão quieta, mas seus olhos continuam fixos no horizonte. Você acha que sabe tudo o que há para saber sobre ela assim que a conhece, mas tudo o que acha que sabe está errado. A paixão flui através dela como um rio de sangue. Ela só desviou o olhar por um momento, e a máscara escorregou, e você caiu. Todos os seus amanhãs começam aqui".

(Neil Gaiman)

Inconsciente...

2011-12-26T16:49:00.000-02:00

"Tinha vantagens não saber do inconsciente, vinha tudo de fora, maus pensamentos, tentações, desejos. Contudo, ficar sabendo foi melhor, estou mais densa, tenho âncora, paro em pé por mais tempo. De vez em quando ainda fico oca, o corpo hostil e Deus bravo. Passa logo. Como um pato sabe nadar sem saber, sei sabendo que, se for preciso, na hora H nado com desenvoltura. Guardo sabedorias no almoxarifado."

(Adélia Prado)

Consciência...

2011-12-25T14:03:00.000-02:00

"Pode parecer bobagem, mas para quem vive num tempo em que as escolas só ensinam a dar respostas - de múltipla escolha, de preferência -, podemos vir a nos esquecer que, na vida, a questão não é dada, não está pronta, a priori. A vida não elabora as perguntas por nós: é preciso problematizar a realidade, delimitar o problema com precisão, pois isso já é meio caminho andado em direção à resposta mais pertinente".

(Consciência. Robson Pinheiro)

O Verbo...

2011-12-21T12:10:00.000-02:00

Pai, verso esta oração pois Tu estás nas minhas mãos assim como eu estou nas Tuas. Vives Tu nas minhas palavras assim como em Ti eu também sou verbo. E nos meus olhos, és semente que confessa a cor dos frutos, o nome de um rio que se rende ao mar, o filho pequeno que abraça a mãe. Pela Tua palavra aprendi a respeitar o inverno, esperar pela primavera e aceitar minhas colheitas; aprendi a ser verão e a voar com as andorinhas. Abençoa-me como abençoas o grão-de-areia, o vento e as estrelas, pela igual oportunidade de habitar a Tua casa. E que o eterno em mim se anuncie, afastando o veneno do meu sangue, os espinhos das minhas flores, o egóismo dos meus amores e as lanças das minhas mãos. Torna-me doçura quando eu souber ser só amargo; torna-me cura quando souber ser só destruição; torna-me descanso para vestir todos os meus sonhos e torna-me Amor, como resposta para cada pergunta da Vida. Conceda-me todas as sombras da floresta para eu caminhar com a minha própria Luz. E se eu cair, ferir, morrer, matar, sofrer, perder, errar; perdoa-me com o recomeçar, com o novo, com a coragem, com a gratidão por tudo aquilo que fui e pelo que ainda serei; e também com a certeza de que o Senhor é meu pastor, e nada me faltará.

"A redução do universo a uma única criatura, a dilatação de um único ser até Deus, eis o Amor." (Victor Hugo)

O Reino do mar...

2011-12-19T11:57:00.000-02:00

E então o Majestoso Dragão Dourado revelou-se aos teus olhos para um convite em silêncio, levar-te ao reino do mar, embaixo da Ilha. Todos conheciam a Ilha, mas não o reino do mar. Não sabiam como atravessar o azul. Era o mesmo segredo do mergulhar no céu. O convite do Majestoso Dragão Dourado era esse, torná-la oceânica. Para todas as palavras em ti caberem, para todo o silêncio em ti viver. Para que você viva à margem de si, e no mais profundo da Alma também.

Bocó...

2011-12-18T13:50:00.000-02:00

"Bocó é sempre alguém acrescentado de criança. Bocó é uma exceção de árvore. Bocó é um que gosta de conversar bobagens profundas com águas. Bocó é aquele que fala sempre com um sotaque de suas origens. É sempre alguém obscuro de mosca. É alguém que constrói sua casa com pouco cisco. É um que descobriu que as tardes fazem parte de haver belezas nos pássaros. Bocó é aquele que olhando para o chão enxerga um verme sendo-o. Bocó é uma espécie de sânie com alvoradas".

(Manoel de Barros)

O porão...

2011-12-16T11:51:00.001-02:00

Semeamos erro e queremos a flor mais bonita. Carregamos cacos e reclamamos doerem as mãos. Enfeitamos a Alma de medos e não entendemos doença. Ao Amor fecho os olhos e cego é o coração. Somos donos da casa mais vistosa de uma rua-sem-saída. Somos parte de um encontro que já espera despedida. Versamos na boca a liberdade mas vivemos mesmo é no porão. Um sufoco com porta que pra parede abre e uma esperança com escada que pro teto leva. Quando soube homem o seu porão ser apenas sonho ruim, gaiola virou ninho, corrente virou caminho, farpas e pedras, flores do jardim. E que por lá moravam três ventos, quatro lágrimas, duas promessas e um só pé-de-sol; que ao florescer de luz inundou riacho que arrastou tristezas, e abriu com força janela da casa espantando sombras que por lá dormiam presas.

Sobre as palavras...

2011-12-14T11:55:00.000-02:00

A única certeza que tenho sobre o amanhã, é que vou sentir saudades. O único medo que quero carregar, é o medo de me contentar com metades. A mim parti pela tua partida que o coração não permitiu, negando que toda história e todo enredo possa ter um triste final. Saber você em nós me prendeu entre as memórias que versam hoje a tua falta e gritam agora a tua ausência. A distância ainda não me ensinou a te esquecer nos dias que virão sem as tuas cores. Para que serve ser se não seremos? De que serve o vento se não for pra anunciar sementes? Visto um peito apertado e uma boca que não sabe mais dizer o que sente. Visto um futuro que não sabe o que será pela frente. Então vivo inventando razões pra me convencer de que as palavras podem me fazer companhia e me contar algo desavisado de mim. Uma esperança como a porta de um labirinto que um dia entrei quando te conheci, e que hoje não desejo sair por mais que eu possa. Se o real dever da poesia é salvar os sonhos dos amantes, serei obrigado a me salvar pelo silêncio, ciente de que o Amor em nós dormiu, mas amou inteiro e se enfeitou dos dois quando desperto.

"Por que existe o ser e não antes o nada?" (Schelling)

A caixa...

2011-12-12T12:08:00.000-02:00

Às vezes pressinto felicidade como se eu pudesse entender de Amor; mas sou semente e não sei cuidar de flor. Às vezes pressinto a felicidade como se eu pudesse saber de mim; mas sou semente e nada sei do jardim. Às vezes pressinto felicidade como se a partida já fosse chegada, e ao partir não houvesse destino, em que os sonhos sejam a caminhada, como se o homem ainda fosse menino; mas sou semente e nada sei do amanhã. Pressinto a felicidade do mesmo jeito que imagino saber qual presente vem dentro da caixa; porque nem sempre ele é o que eu penso que é, mas é pra mim e pra mim serve. Por isso me cabe o sorriso porque tristeza se distraiu. Por isso me serve a chuva porque hoje me faltaram as lágrimas. Por isso me serve abraço quando nem tudo cabe nas mãos. Eu sou feito de alternâncias e me visto de contrários. Caminho pelos avessos e passeio na contramão. Eu sei dos excessos pela falta e da harmonia pela confusão. Eu sei o que tenho exatamente quando não tenho mais. Só sei da cama por dormir no chão. Assim eu sei o que sou na mesma hora que deixei de ser; quando subtraio de mim todos os meus planos, doces, amargos, certos, errados, direito, entortado, ilusões, retratos e sobra o que de mim resta e que não morre porque ainda não nasceu. Ou seja, sou feito de sementes e amanhãs. Sou o silêncio em que mora a incerteza da vida e a exatidão da morte; o espaço em que vive meu destino e o meu próprio nome. Eu pressinto felicidade como sombra que se escondeu porque me vesti de lua. Eu sei do Amor exatamente porque ele não está. E aprendi a saber de mim do mesmo jeito que semente descobriu ser dona de todas as cores e de todos os nomes de flor; naquele momento quando floresceu.

"A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia". (Clarice Lispector)

Amnésia...

2011-12-09T11:54:00.000-02:00

Saiu batendo a porta e pisando duro; partiu sem saber pra onde ia. Era a bilionésima vez que discutiam e mais uma vez, ele se descontrolou. Gritou com ela. Escondeu seu Amor nos punhos cerrados de raiva; espantou seu carinho com seus gestos brutos de desespero. As lágrimas que corriam não o deixavam ver o tamanho colossal da sua idiotice. Sentia-se tão certo ainda que estivesse tão errado. Recusou dividir culpa que também lhe cabia. Ignorou a cartilha do saber-cuidar que aprendera a duras penas durante toda sua vida, desaprendendo perdão no constante amargo dos seus avessos. E a vida bonita que é lhe deu abrigo imediato em lição amarga de desatino. Atravessando a rua não viu caminhão que passava. Quebrou ossos pra fazer companhia ao coração partido dela. Bateu forte a cabeça e esqueceu-se de tudo. Aprendeu por amnésia, sumariamente a perdoar; mas levou para sempre na memória o carinho da sua menina que ali o encontrou, despindo-se das próprias feridas para cuidar da sua Alma. Levantou-se outro. Tornou-se melhor.

(Guilherme C. Antunes, vulgo "eu" em 25.11.10)

"Quem pede perdão mostra que ainda crê no amor. Quem perdoa mostra que ainda existe amor para quem crê. Mas não importa saber qual das duas coisas é mais importante. É sempre importante saber que: perdoar é o modo mais sublime de crescer, e pedir perdão é o modo mais sublime de se levantar..."

Ofício...

2011-12-07T12:09:00.000-02:00

Cabia a ela ser íntegra, ainda que por vezes se perdesse.

Cabia a ela ser inteira, ainda que o coração demais sofresse.

Cabia a ela ser una, ainda que seu sorriso todo chorasse.

Cabia a ela ser cura, ainda que por vezes (se) cortasse.

Cabia a ela ser chegada, ainda que todo dia ela partisse.

Sentia ela ser viva, ainda que pra sempre amanhã morresse.

Sabia ela do infinito, ainda que numa cabana ela morasse.

Sabia ela ter o céu, ainda que no chão amanhecesse.

Sabia ela ser escura, ainda que sombria ela não fosse.

Sabia ela bem sobre o Amor, ainda que por hoje esquecida;

Pois tudo isso era ofício da Alma:

Lembrar que o seu nome também era Vida.

O motivo...

2011-12-05T12:09:00.001-02:00

Após incontáveis desacertos do coração e desencontros da Alma, caiu ele de joelhos à exaustão de suas tristezas, abraçando a descrença do seu destino e da vida que levava. E quando no hoje adormeceu, não soube o que amanhã viria ele a saber: O motivo. Talvez pela desesperança de tudo o que vivia, desistiu de resistir à vida e de esperar por qualquer futuro que lhe pertencesse; então livre das expectativas, sonhos, pré-conceitos e outras cores suas, passou a ver claro e transparente, a alma alheia. O motivo que nos move o coração, as escolhas, os encontros e os desacertos. O motivo que confessa nossos cantos e esquinas e quem de verdade somos. Além da percepção limitada dos sentidos e da linguagem, pode ele ver sob as superfícies que em nós ocultam os reais impulsos do espírito. Assim, o branco passou a ser branco. As mãos, criadoras. A semente, a cor dos frutos. A vida, palco do infinito. Apreendeu ele nas entrelinhas, o sentido que aponta a verdade das coisas, imersa entre os véus dos interesses, enfeites do ego e do orgulho, pelos receios que apequenam, mas também do Amor que cura e que soma, do perdão que expande e da compaixão que aproxima e se veste de gratidão. O motivo que fala sem dizer; age sem fazer, aponta sem mostrar, arde sem doer, morre sem viver, encontra sem perder, pai de todos os porquês. O porquê dos vícios e falsas virtudes, o porquê dos sorrisos em público, lágrimas em casa, florear demais, falar demais, sentir de menos, calar, consentir, farpas, gastrites, excessos, viver vazio, morrer inteiro. Se mudar de significado no dia seguinte é um dos mais deliciosos privilégios da mentira -a maior fortaleza da auto-estima- e a verdade produto raro das prateleiras, o que nos faz escolher, então, a verdade no caminho nosso? Por que costumamos sentir uma coisa, pensar outra e fazer outra bem diferente? Quais são as nossas verdadeiras razões? O sentir, o pensar e o agir são os 3 universos dentro de nós como potências criadoras que tem por origem duas direções em que caminhamos. O Amor ou o medo. O amor e suas nuances, ou o medo e seus desdobramentos. Eis os motivos pelos quais nos movemos.

Relâmpago...

2011-12-04T16:58:00.000-02:00

Quando na escuridão de nós mesmos confundimos pedras velhas com as preciosas que pensamos guardar dentro, enganos com acertos que ousamos saber quais, plenitude com prazer que sentimos ser ambos iguais, basta que o Amor se aproxime tal como o relâmpago; apenas uma fração, um encontro, uma esquina certa, uma entrega, um breve mergulho para alumiar todo o caminho, no tempo de nos apercebermos o que de verdade carregamos nas mãos, e no próprio peito.

Sobre a experiência...

2011-12-02T12:14:00.001-02:00

Experiência é saber o sabor do que antes não se sabia; provar do agora com a Alma inteira, acolhendo o amanhã com os sentidos. Experiência são planos e sonhos vividos; imprevistos e acasos sabidos, pelo sujeito que confessa o verbo que sente. Experiência é porta aberta, joelho ralado, livros de cabeceira, voos e mergulhos, pousos e decolagens, sobras e faltas que se vestem com a verdade de muito mais cores do que as próprias palavras que as descrevem, pois faltam em si o pulsar do real. As palavras são apenas as confissões pelo espírito, daquilo que já se sentiu e atravessou, hoje se fazendo sempre na nossa memória. E cada experiência carrega ocultos os símbolos que não veem os olhos, pois apenas o coração os enxerga e deles também se alimenta. São eles as entrelinhas do mistério que costuram os encontros e coincidências, laços e sorrisos em todos os nossos dias. O Amor é a experiência sublime como se dentro soubéssemos romance entre céus e terra em que o horizonte os eleva ao infinito. Eu sou o que sou e o que quero experienciar. Eu sou um mundaréu de escolhas que levam meu nome como ponte a me trazer pra mais perto de mim, do outro e da própria Vida, que aguarda nossos passos e o tempo de florescer nossas cores, deitarmos na rede, secar nossas dores, matarmos a sede, vencer os temores, semear nossas flores, acolhendo com gratidão os erros e acertos da caminhada, por sermos nós as muitas ondas que desenham a imensidão do eterno.

Presença...

2011-11-30T12:01:00.001-02:00

Eu não imponho limites pra

perteza, querência, amância,

luzeira, vivência,

nem pra gramática.

Eu verso, ela valsa.

Eu voo, ela via.

Eu soo, ela ria.

Eu sou, ela é...

num amanhã perfumado e um depois sorridente;

uma ponte e um laço,

um beijo e um abraço,

um amor, um amém.

De mim pra você,

e no espelho também.

Amante...

2011-11-28T12:08:00.000-02:00

Amar se ama quando se abraça, quando se escuta, quando se entende, quando se perdoa, quando se espera, quando se alivia, quando se aflige, quando se carece, quando se é amado, e quando não. Amar se ama quando se acolhe, quando se envaidece, quando se admira, quando se elogia, quando se cala, quando se fala, quando se tem, e quando falta, quando se merece, e quando não. Amor é a semente na mãe, o cuidado do pai, o crescer na amizade, viva cor no sexo, perfume na gratidão, fruto na caridade, florescer no amante, comunhão em Deus. E só Ele sabe do meu suor e dos meus avessos que levo no caminho para tornar plena cada uma destas palavras, em verbo vivo na Alma, enfeitando-me nos sorrisos e lágrimas, chegadas e partidas, noites e dias que me contam com a voz de dentro que diz que amar se aprende amando.

Requintes...

2011-11-27T08:24:00.001-02:00

O bom da saudade é que a gente pode aniquilá-la juntos, com requintes de crueldade e beijos deliciosos.

Eternamente...

2011-11-25T08:27:00.000-02:00

Eternamente..

.. é ter na mente

o infinito.

Eternamente,

na mente mente o impossível.

Eternamente,

e ternamente
o Amor sabido.

A dança...

2011-11-23T12:07:00.000-02:00

(...) e eu acho tudo isso muito engraçado, do avesso, colorido. Por tantas vezes tentei entender mas não entendi. Por tantas vezes eu queria ficar, mas aí eu parti. Então desisti. Passei somente a sentir. Sentir a vida se fingindo de vento pra soprar doçura no rosto. Sentir a esperança se fantasiando de sol pra tocar minha janela. Sentir o tempo se vestindo de noite pra tornar mais doce o nosso encontro. Sentir o que não entendo, mas celebro. Convidando a vida pra dançar comigo, colada ao meu corpo... e à minha Alma.

Girar...

2011-11-21T12:25:00.000-02:00

(...) eu já me agarrei às ilusões como se pudesse descansar no horizonte; converter mentiras em verdades, ou pesadelos em sonho bom. Fui de me encantar com tantos reflexos e esquecer de mim; ocupando-me com quadros sem querer saber de artista; esquecendo da vida ignorando o tempo. Consumindo a Alma por caminhar sofrendo. E agora, abro mão da lembrança em troca de qualquer novidade, e do mistério no lugar de qualquer segredo que me distraia. Troco o aconchego de um abraço pelo calor do sol; o beijo na boca pelo caminhar no pasto; um elogio pelo cantar dos pássaros. Esqueci do teu perfume ao me embriagar com as flores; esqueci das tuas cores ao me enamorar com a escuridão; esqueci de entender saudades quando me deixei apenas sentir. E qualquer leve sintoma de emoção hoje me comove e me renova e surpreende com as mesmas esquinas e ruas que levam o teu nome. Por isso deixei cidade pra me encontrar no céu, onde confesso estrelas e tempestades, nuvens e barulhos que o vento carrega à espera de saber qualquer silêncio que me abrigue. E então me encanto com qualquer poesia nos olhos, uma atenção dispensada ou um sorriso nos lábios a me convencer buscar-me inteiro, ainda que eu parta, minta e desminta o meu querer. Ainda que acabe todo comigo. Sou tão medroso que me satisfaço com um amor inventado; mas também sou destemido por viver só no amanhã, onde me enfeito com alguma cor que eu goste ou um acaso onde eu possa escolher as falas, mesmo que eu repita o mesmo roteiro e os mesmos erros. Evito sofrimentos no carrossel dos dias que passam sem me levar a lugar nenhum; mesmo que o mundo não pare de girar.

Sem lugar para você...

2011-11-19T11:37:00.000-02:00

Você que adora apontar erros nos outros e, quando não os encontra, resolve inventar, despeça-se e não volte mais. Você que não consegue desprender-se da comparação com o outro e inveja tudo aquilo que o vizinho tem e você deseja, dê seu prefixo e saia do ar imediatamente. Você que só sabe ver maldade nos outros porque se nega a enxergar a sua própria, não precisamos mais dos seus serviços. Você que delira achando que o mundo inteiro está contra você e, justamente por isso, não consegue ser amigo de ninguém, siga seu rumo sem olhar para trás. Você que fura a fila da vida achando que pular etapas é uma baita vantagem, vá e não volte. Você que só enxerga o lado de fora e ainda teoriza sobre ele achando que isso faz de você um intelectual, risque-nos da sua listinha. Você que é incapaz de amar alguém e ainda machuca quem lhe oferece afeto, suma sem deixar telefone e endereço. Você que mente até acreditar e não se responsabiliza pela própria mentira quando ela dá errado, vá pregar em outra freguesia. Você que se faz de vítima para manipular quem lhe quer bem, nem perca seu latim. Xô, você que não consegue ser feliz e repudia a felicidade dos outros. Esqueça que existimos. Livre-nos do seu vodu, mau olhado, bad vibe, inveja, má influência. Aqui a coisa é diferente, aqui não alimentamos a doença de gente do seu tipo. Aqui não tem lugar para você.

(Alex)

Inverno...

2011-11-17T12:32:00.002-02:00

O Amor que você roubou quando fugiu pra longe sem me avisar, quando você pôs fogo em tudo sem daqui me salvar, transformou Deus no diabo, virtude em pecado, encanto em descaso e meu sossego em rancor. Corri do eterno a me entregar pra dor que restou pela teu partida; e nas veias hoje corre o veneno que me castiga a querer te castigar também e te cobrar pela despedida. Rasgo a pele com doçuras e me sufoco entre os tantos sonhos que colhi no teu abraço. Por ora escolhi coloridas ilusões a enfeitar a vida cinza que me alivia do desgosto; protegendo-me da luz que me aponta pra qualquer amanhã sereno. O céu infinito esmaga o peito com o peso das estrelas no árido deserto que chamo agora de sentir. E no caminhar sem rumo e sem jeito, nas lágrimas mato a minha sede. Teu abandono ainda me fere nas notas mais agudas e os teus erros, ecoam na minha memória nos mais vivos tons. Queria destronar o passado como página amarelada pelo tempo que desmentiu suas palavras, pois você arrancou da minha boca o sabor do sorrir e do meu corpo a leveza dos passos. Você despertou minhas sombras que no chão dormiam enquanto inocente eu confessava minha gratidão. Sou moribundo a ter querido morrer antes mesmo de você me matar; por isso, tornei-me a poesia da morte que sopram os lábios querendo calar tuas lembranças. Desconheces como a ausência tua arrancou meu coração do peito, e minha alma que por aqui restou, amor jamais poderá sentir novamente. Não há mais amargo que possa impedir o meu verão de chegar. Já é inverno.

"Por que o meu sofrimento não pode, pelo menos, ser dotado de alguma dignidade? Quando os outros autores sofrem, é uma coisa épica ou cósmica, ou então avant garde, mas quando eu sofro é palhaçada". (Erica Jong)

Morada...

2011-11-16T12:17:00.000-02:00

É no céu em que nos encontramos quando saudade é sentida e pro alto levamos os olhos. É no céu em que sopramos os nossos mesmos sonhos. É no céu em que nos sabemos além daqui e os passarinhos namoram; em que as estrelas lá moram, a nos ensinar o infinito. É na terra em que meus pés descalços sentem o mesmo chão que o teu. É na terra em que espero tua mão encontrar com a minha. É na terra em que a espera em te encontrar caminha. É no horizonte onde liberdade faz morada. Na morada do Amor, encontro nós dois de laços e a vida de cama macia. Lá mora a minha cor, namoram os olhos que se conversam. Em que dois são um, todo o resto é nenhum porque nada além, só aqui. Fluído é o que forma foi e presente é, somos rio a desaguar no mesmo encontro em um só nome e verbo que confessa: há mar.

Sobre a doação...

2011-11-15T14:00:00.000-02:00

A mais importante esfera de dar, entretanto, não é a das coisas materiais, mas está no reino especificamente humano. Que dá uma pessoa a outra? Dá de si mesma, do que tem de mais precioso, dá de sua vida. Isto não quer necessariamente dizer que sacrifique sua vida por outrem, mas que lhe dê daquilo que em si tem de vivo; dê-lhe de sua alegria, de seu interesse, de sua compreensão, de seu conhecimento, de seu humor, de sua tristeza — de todas as expressões e manifestações daquilo que vive em si. Dando assim de sua vida, enriquece a outra pessoa, valoriza-lhe o sentimento de vitalidade ao valorizar o seu próprio sentimento de vitalidade. Não dá a fim de receber; dar é, em si mesmo, requintada alegria. Mas, ao dar, não pode deixar de levar alguma coisa à vida da outra pessoa, e isso que é levado à vida reflete-se de volta no doador; ao dar verdadeiramente, não pode deixar de receber o que lhe é dado de retorno. Dar implica fazer da outra pessoa também um doador e ambos compartilham da alegria de haver trazido algo à vida. No ato de dar, algo nasce, e ambas as pessoas envolvidas são gratas pela vida que para ambas nasceu.

(Erich Fromm)

Papo de vovó...

2011-11-14T19:40:00.000-02:00

Eu sei que muitas vezes vai dar medo, em outras, você vai pensar em desistir. Mas mudanças fazem parte do cotidiano e são elas que nos ajudam a construir nosso alicerce. Experiência não é “papo de vovó”, não. Chega um dia que a vida te cobra e vai querer saber “tin tin por tin tin” o que você fez com os obstáculos que ela colocou.
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(Fernanda Gaona)

Todos os dias te descubro...

2011-11-14T15:24:00.000-02:00

"Todos os dias descubro
A espantosa realidade das coisas:
Cada coisa é o que é.
Que difícil é dizer isto e dizer
Quanto me alegra e como me basta
Para ser completo existir é suficiente.

Tenho escrito muitos poemas.
Claro, hei de escrever outros mais.
Cada poema meu diz o mesmo,
Cada poema meu é diferente,
Cada coisa é uma maneira distinta de dizer o mesmo.

Às vezes olho uma pedra.
Não penso que ela sente
Não me empenho em chamá-la irmã.
Gosto porque não sente,
Gosto porque não tem parentesco comigo.
Outras vezes ouço passar o vento:
Vale a pena haver nascido
Só por ouvir passar o vento.

Não sei que pensarão os outros ao lerem isto
Creio que há de ser bom porque o penso sem esforço;
O penso sem pensar que outros me ouvem pensar,
O penso sem pensamento,
O digo como o dizem minhas palavras.

Uma vez me chamaram poeta materialista.
E eu me surpreendi: nunca havia pensado
Que pudessem me dar este ou aquele nome.
Nem sequer sou poeta: vejo.
Se vale o que escrevo, não é valor meu.
O valor está aí, em meus versos.
Tudo isto é absolutamente independente de minha vontade".
.
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(Octavio Paz)

Ofício...

2011-11-13T10:59:00.000-02:00

"Sim, jamais escrevi sobre o que não me doesse, nem sobre o que doesse somente a mim. Com a exceção das mensagens divinas, de que não sou portador eleito, são as dores do mundo, na medida em que participamos delas com a inteireza de nossa alma, que constituem a única matéria digna do ofício de escrever e falar em público".

(Olavo de Carvalho)

Quinhão...

2011-11-11T12:00:00.000-02:00

Amor é a prece que cantam os passarinhos; é decorar sua gaveta de bençãos, sentir a cor e o peso dos laços, saber qual seu reflexo nos milagres, e colecionar sorrisos. Amor é o caminho entre o abismo dos dias, vazios em que reinam sombra e não escapa luz, onde o tempo cala e o silêncio dói. Amor é um lembrar-de-Alma que desmistura avessos e contraria tristezas, quando semente se esqueceu de germinar. O Amor acerta os compassos e desfaz enganos; constrói perdão e amansa o medo, perfuma olhares e colore os jardins. O Amor suaviza certezas amargas em que o amanhã sepultou a esperança. O Amor é também lembrar o caminho de volta pra casa, quando a fé na vida se perdeu; e lembrar é o suficiente pra muita coisa aqui dentro: que serenidade é o correr do riacho e o pulsar do coração; que abrigo é o sol que nos banha e a noite que nos veste; que no número de estrelas cabem todas as nossas virtudes; que travesseiro é testemunha de todos os nossos sonhos; que existem mãos que despertam os olhos, e letras que acordam a Alma. Amor é cirandar com o que é vivente, ardente, poente, amante, nascente, reinante no próprio peito que sente. Amar é amanhecer dentro da gente; celebrando gratidão mesmo quando o dia de ontem trouxer saudades. Amar é saber o seu quinhão no mundo.

Artesão...

2011-11-09T19:50:00.000-02:00

Aos que nascem e morrem nas palavras: em que nelas se encontram, mas também se perdem; em que nelas se ferem, mas também se curam; os que nelas abrigam, mas também expulsam. O poeta é o artesão do silêncio que leva vida inteira para provar do próprio fruto. Aquele que escreve escolhe paisagens já vividas ou colore alguma nova de que queira falar. Universo ilimitado de possibilidades que nem sempre nos pertencem, mas que nós as expressamos com nosso singular perfume. Não precisa o poeta acreditar naquilo que escreve, exceto no instante em que escreve, pois o artesão dá a vida a sua escultura, mas não é ele o barro; o jardineiro floresce os jardins, mas não é ele a terra. Criador é reflexo, mas nem sempre a imagem. Ele é sopro, a criação e a própria criatividade que em sua obra habita. Ele conta lágrimas, ainda que por detrás do pano sorria. É vendaval, ainda que tenha amanhecido azul sereno. O poeta ao publicar sua poesia dela se liberta; pois o que a arte exige do artista é a devoção à sua obra ao criá-la, e não fidelidade a ela depois de pronta. Aos que nascem e morrem nas palavras, mas que também as transcendem: o artesão traz ao mundo o sublime e o sagrado quando confessa nas palavras, o infinito; para ir depois tomar sua cerveja, fumar o seu cigarro e beijar sua amante.

Sobre a distância...

2011-11-08T19:51:00.000-02:00

Distância é espaço que nos desfaz em dois; é saudade que pode ser medida pelos passos que dou ao fugir dela. Distância é horizonte que não admiro; passeio que não quero; grandeza além do meu sonhar. Distância é sinônimo do tempo em que não sei; mas que multiplica o sentir e o pensar. Pois será que quando um pensa no outro, não se faz ponte? Ponte que nos faz mais próximos ainda que de jeito sutil e sereno? Será que pensamento com jeito e forma de quem se gosta não é abraço que acolhe nossa atenção e porta que recebe nosso carinho? E será que somos tão distantes e separados assim pra porta não ter o outro lado em que nos sabemos inteiros? Não seríamos nós, portas que se conversam e se esperam? Tem os sentimentos língua própria que confessam você em mim e o que dentro de nós habita. Quando dentro e imerso, dissolvem-se os reflexos e os limites que nos separam. São os pensamentos feitos da mesma essência e do mesmo encontro quando o Amor deságua no mesmo mar. E lá navego na tua mesma rota que me serves de farol. Porque distância não é, nem nunca foi assunto da alma; coração desconhece o tempo. Quando me enlaço na tua história, sou promessa cumprida hoje; mas também pedido. Que venha você desfazer os velhos conceitos e as teias de aranha da mesmice ao me ensinar mistério que dissolve ilusão, desmentindo o espaço que nos desfaz em dois, que espera saber o nosso encaixe e dissolver nossos limites. Afinal, quem tem limite é município. Eu sou imensidão que te busca e que distância nenhuma toca, quando vivo em nós.

Combinação...

2011-11-07T21:48:00.000-02:00

“Tu tens a sombra e a luz e eu penso que a música é a combinação das duas. Apenas luz não tem sentido para mim. Mas se for apenas sombra é demasiado escuro, não consegues ver nada. Precisas de luz e sombra, precisas do contraste de tristeza e esperança, amor e raiva. É isso que faz com que a minha música seja dramática, bonita. Esse conflito está sempre presente na minha vida. Por muito que queira caminhar para a luz, tenho de passar pela escuridão para chegar à luz.”

(Lhasa de Sela)

Visões...

2011-11-07T09:25:00.000-02:00

"Nego-me a submeter-me ao medo que tira a alegria de minha liberdade, que não me deixa arriscar nada, que me torna pequeno e mesquinho, que me amarra, que não me deixa ser direto e franco, que me persegue, que ocupa negativamente minha imaginação, que sempre pinta visões sombrias".

(Rudolf Steiner)

Sopro...

2011-11-04T12:13:00.000-02:00

(...) após longo combate do Amor para sobreviver, morreram. E então, fez-se um silêncio. Silêncio árido, denso, amargo; daqueles de enlouquecer os feridos. Aquele silêncio de cemitério, de campo de batalha em que viveram suas mágoas e trincheiras. Eles resistiram e se carregaram, até abrirem mão. Não se sabe se sucumbiram ou se renderam a este silêncio. Silêncio de não mais ver os olhos e de não saber da pele. Cobranças cortaram, lembranças traíram, nas noites se odiaram e na manhã refizeram-se, mas não puderam, não aguentaram. E quando menos esperavam, quando aguardavam o perdão e a renúncia dos erros num amanhã ilusório de paz; tombaram de exaustão, sem fôlego, de solidões partilhadas e interrogações infindáveis. Morreram sem saber viver; viveram sem saber amar. Acreditaram sem poder seguir. Pela gastura dos laços e dos frágeis alicerces da relação, um mero sopro os derrubou. Um tropeçar ingênuo que os atirou ao precipício. Uma farpa qualquer que os rasgou em sangue o peito. Quando mentira foi uma verdade imprevisível, morreram de sopro no coração.

Diálogo...

2011-11-03T12:54:00.000-02:00

- O meu coração não bate.. me espanca.

- E você não amaciou ainda? O que mais falta então? Chorar mais quanto? Sofrer mais quanto? A gente não é automóvel que precisa rodar e se desgastar um tanto pra só então fazer a revisão. Revise-se; reviva-se e re-torne para a estrada.

Sobre gravetos e chinelas...

2011-11-02T17:25:00.000-02:00

Após laços desbotados e desencontros tantos; por acaso se encontraram. Universos tão diferentes a somar suas diferenças em resultados de bem-querer a olhos vistos, ainda que ela não enxergasse lá muito bem. Apaixonaram-se perdidamente onde ganhavam o pão; ainda que não comessem carne. Trabalho se fez palco de carinhos e confissões que, entre desejos e planos, confessavam também cansaço de capítulos passados e páginas rasgadas a sufocar liberdade dos momentos já escritos. E por amargarem suas tristezas, hoje, faziam dos seus bilhetes, pétalas deixadas na mesa, entre pastas e bombons, memorandos e suspiros, versos e papéis do trabalho que os uniam no expediente do coração. E pela cumplicidade de suas histórias; tendo os dois caminhado entre muitos gravetos a sangrar passos passados, usavam agora as mesmas chinelas, a descansar seus pés e abraços cansados da caminhada torta. Queriam a mesma leveza. Ela era doçura que tocava sua boca; ele poema a tecer sua esperança. Amizade e faíscas na identidade dos sonhos e na intensidade das agendas; buscando assim os mesmos compromissos. Cheirosa de Alma, queria ele perfumar sua vida inteira...

Vai saber...

2011-11-01T11:45:00.000-02:00

Serve o nascer do sol para dissolver o vazio que amanhece do nosso lado na cama. O mesmo vazio que tentamos preencher com a mesma coisa a terminar igual. Igual porque iguais são tantos e tantas que repetem o mesmo ato, a mesma cena, o mesmo drama, a mesma dúvida. É com o nascer do sol de dentro que a coisa toda muda. Vai saber...

Os olhos...

2011-10-31T20:02:00.000-02:00

Os olhos piscavam rápido. Respiração era atropelo. Ansiedade era cúmplice de procura qualquer por alívio que a fizesse encontrar, ou simplesmente esquecer. E entre palavras e enganos, suspiros, desencantos, sonhos e tortos planos, percebeu ela que havia algo além das longas conversas de adocicados nadas, copos meio cheios, intenções todas vazias e convites para festas de fim de semana. A vida acontecia além do amanhã, no aqui, que cobrava sua atenção, e no agora, que gritava intensidade decifrando-a nos encontros e momentos que lhe brindavam olhos fechados; e no silêncio a sussurrar suas verdades e denunciar seus sentimentos. Eram instantes de vontades, mergulhos e desejos que traçavam seus caminhos e seu próprio rosto. Sentiu que aconchego não era questão de quando e nem de sonhos. Desenhou o seu presente se tornando parte dele. Cuidou bem das sementes sem esperar por flor. O desapego das suas respostas calavam suas perguntas e esperas; era então chave da sua liberdade a ecoar pela sua vida inteira.

Sabida...

2011-10-31T12:51:00.001-02:00

Você é linda; muito linda. Por dentro. O que me cabe é te lembrar disso. E por fora, bem... por fora você já sabe.

Refletir...

2011-10-30T11:30:00.001-02:00

Quando insegurança pula a janela, a gente acha que vê, mas a gente só vê os reflexos do outro, e não o outro. E não se sabe se o que vemos é mesmo o outro ou o nosso próprio refletir.

Fé...

2011-10-29T13:38:00.000-02:00

A fé será meu suave manto;
Que forte deixará a caminhada;
em que não me alcançará portanto,
o desânimo a me deixar em pranto,
e um amanhã a me brindar com nada.

As 3 coisas...

2011-10-28T12:35:00.000-02:00

Existem 3 coisas que sufocam a nossa Alma. A vergonha, a culpa e o medo. E o curioso é que são as três visitas que nunca aparecem lá em casa quando o Amor se faz de hóspede.

Escritora...

2011-10-26T18:12:00.000-02:00

Seus olhos desnudam meus contornos da Alma que eu mesmo não vejo, e os teus passos, decifram caminhos da vida que eu mesmo não sigo. Você nem me conhece e me virou todo do avesso. Você sabe de mim mais do que me conta o espelho. Porque teus erros falam dos meus. Teu sofrer expõe o meu sofrimento. É você quem se corta e quem sangra sou eu. É você quem confessa e sou eu quem grito aquilo que de mim tanto escondo. Saiba: tuas entrelinhas são as verdades escancaradas da minha vida, pois teu perfume lembra o meu sorriso; teu canto lembra a minha voz; tua lágrima, meu pedido de perdão. Intérprete dos meus silêncios, és raridade quando tua vida traduz a minha inteira nas palavras escritas. E você me sabe, como se houvesse me lido, com ênfase nas notas de rodapé, meus rituais e contradições, minhas cores e desacertos. É você quem me põe na parede quando desvendas minhas crenças que ninguém mais percebe, inclusive eu. Quando me diz que sou antagonista de mim mesmo. Quando me diz que coração é nau que carrega todos os meus amores. E você, você é oceano. Em que encontro meus tesouros e meus abismos. E assim você costura meus capítulos, seja eu mocinho, bandido, santo, pecador, galã, feioso, herói sem caráter e todos os outros detalhes que só fazem parte do meu show. Ainda que eu seja o ator das minhas escolhas, parece ser tu autora das minhas falas. Quando me jogas na frente do público de improviso. Quando me convida pra peça que a vida me prega. Eu leio minha Alma com tuas palavras; pois sabes tu meus monstros e cores, todos pelos nomes. E eu nem ao menos sei quem você é. O que sei é teu ofício ser poesia. Tua vida, escritora. É o que faz para (sobre)viver.

Inesperado...

2011-10-25T21:26:00.000-02:00

Quando a gente menos espera amadurecer, e cansados desistimos do plano, aí então crescemos. A Vida não faz força para ser, o sol não faz força pra nascer, a grama não faz força pra crescer, o peixe não se esforça pra nadar. E raiz não se esforça em se firmar e permitir que árvore bonita alcance as alturas merecidas. Quando deixamos de olhar pra trás, percebemos o quanto já caminhamos. E no céu chegamos sem esperar subir.

Maçã do amor...

2011-10-25T12:56:00.000-02:00

(...) e ele vive por aí, preenchendo-se de vazios com seu charme peculiar. Reúne em sua agenda, telefones, aventuras e romances, bem como lágrimas e solidão sentidas ao final de cada noite; mas elegante que só ele. Alimenta o desejo e o imaginário de cada uma delas com os capítulos mais interessantes de toda uma história que gostaria mesmo é de esconder. E com sua irresistível presença, sentia-se um zé ninguém. E com todo o seu carisma, sentia-se um miserável. E com todo seu encanto, sentia-se amaldiçoado. Desmentia o espelho o seu sofrer antes de cada festa; lembrava-se dele no árido silêncio da sua casa. Altivo e garboso, era ele uma armadilha; a colecionar sorrisos, cinturas, perfumes e nomes em seu coração empoeirado, por dentro. Por fora era a mais bonita maçã do amor.

Lógica...

2011-10-24T20:02:00.003-02:00

(...) e na lógica da sedução, enfeitou o corpo de encontro e a pele como linguagem. A língua como convite. Tomou do vinho e do desejo; o gemido a voz da alma; no sexo, o seu diálogo. O lençol era descanso na madrugada que amanheceu silêncio. Amante mercador de promessas; carregou consigo todos os seus amores. Desnudou o corpo mas não se revelou inteiro. Olhos que amam porque fechados; encontros marcados porque carentes. Não soube o coração escolher os seus caminhos; prazer era seu único mapa; álcool era o seu único desapego. Armou o descaso, amava o passado, retribuia vazios, sofria calado, sorria mentindo a semear ilusões por cada porta que cruzava. E na lógica avessa do esquecer, trilhou a ponte entre as saudades e o amanhã; sem jamais chegar. Sabia incensos, velas, seda, perfumes, pegadas, ritmos e cor das cortinas. Só não sabia mais de si.

"Estou nu diante da água imóvel. Deixei minha roupa no silêncio dos últimos ramos. Isto era o destino: chegar à margem e ter medo da quietude da água". (Antonio Gamoneda)

Dispensa...

2011-10-24T12:15:00.000-02:00

O Amor é tanto e tudo que dispensa qualquer palavra, mas dá um cadinho de vontade de dizer qualquer coisa, só pra agradecer.

Ensinamento...

2011-10-23T14:21:00.001-02:00

Dizem os místicos que uma árvore só é árvore porque os olhos do homem a veem. Não havendo nenhum homem, nem seus olhos para dar realidade à árvore, ela nada seria. A vida só é vida porque a vivemos. O Amor só é Amor porque o sentimos. Assim, você é porque eu sou. E eu sou porque me sabes; não sabendo de mim, eu também nada seria.

Sobre o poeta...

2011-10-20T20:05:00.002-02:00

O poeta é místico e palhaço, que carrega nas cores a própria sombra. Que se faz verbo e se faz vento; amante do saber que na beleza se veste de palavra e a ressalta nas entrelinhas. O poeta é o sábio pecador, que nas paixões se entrega, aos seus excessos e intensos em que nelas busca o seu sagrado; santidade que apenas as palavras conferem. O poeta se faz além dos sentidos para que os olhos possam saber. O poeta é hábil em raios de sol e laços, silêncios e dores. O poeta é terapeuta que a si espera receber alta, mas que nunca se cura. O poeta é o algoz distraído de suas prisões que aos outros convida visitar. O poeta é o pássaro mestre que ao céu leva os outros a conhecer. O poeta é árvore que carrega muitos frutos, e neles suas sementes. O poeta é o mais sincero mentiroso e o mais ardiloso dos videntes; pois ensina com jardins, belas virtudes. Que demonstra com o Amor, suas verdades. Que aponta no infinito, a nossa Alma. Serve-se do poeta a poesia, que nos deságua a saber o que não se sente e de sentir o que se busca. Fala o poeta sobre o possível a se refletir no real, a lua que se espelha no oceano. Não posso tocar a lua no silêncio de suas águas, mas através dela entendo o firmamento. O poeta expressa suas impressões assim como o vento dá jeito e forma aos desertos. O poeta é pai e também o filho de suas obras; e aquele que nelas mergulha, gratidão compartilha. Seu lírico vive todos os amores do mundo e morre por todos eles; e em si renasce porque poesia é verbo caminhante. Poesia germina e floresce. O poeta é gênero; e poesia, o seu princípio.

"O poeta é uma mentira que sempre diz a verdade". (Jean Cocteau)

Insegurança...

2011-10-20T08:14:00.001-02:00

Insegurança é o convite pra cabeça se fazer presente quando a gente está feliz; lá na festa do boicote. Porque é na felicidade que a gente precisa menos da mente e mais do coração e, quando cabe mais sentir do que pensar, a insegurança aparece como uma bela desculpa pra nem tudo sair como queremos, por nossa própria conta.

Hóspede...

2011-10-19T19:01:00.000-02:00

Amor é hóspede que nos faz jogar a chave de casa fora pra nos trancarmos dentro juntos, esquecidos do mundo.

Respostas...

2011-10-19T12:43:00.000-02:00

As perguntas, muitas vezes, levam-nos ao final do arco-íris como às ruas sem saída. As respostas também.

Costume...

2011-10-18T22:43:00.000-02:00

A gente costuma se preocupar por coisas que na maioria das vezes não acontecerão, e chorar por coisas que já não existem mais.

Ironias...

2011-10-17T20:23:00.000-02:00

Ao longo do tempo deixamos em brasa na pele os nossos apegos e sombras, contradições e mágoas; marcas profundas do nosso tamanho que dóem com sopro qualquer que nos balance. Pois são os contornos das nossas dores que nos devoram e nos derrubam, porque ainda sangram. E só Deus sabe quando alma cicatrizará as chagas, e o passado. E só Deus sabe quando cicatriz não vai mais doer, e o amargo sairá da boca, sairá da pele e do coração; sairá da memória. Deus nunca nos disse que a vida seria justa, e nem que seria fácil. Acreditar nisso é apenas mais uma ilusão marcada na pele; muleta de frágeis esperanças; um falso descanso entre as perturbações. Atente ao fato de que a vida é feita de alternâncias. Que nos convida ao céu azul e logo depois ao precipício. Que nos pede por semente e nos deixa chorar flor esmagada. Que nos ensina e nos reprova nos velhos novos amores que buscamos. Que nos distrai das dores com outras maiores ainda. Que nos mata a sede com inundações. Que nos rasga inteiro quando também nos costura. E entre as ironias e doçuras que nos cortam e nos acolhem, que ardem mas também nos fortalecem, as cicatrizes passam a contar aquilo pelo qual não se deve mais sofrer; quando dor educa quando deixou de doer; quando levantar depois da queda nos faz escolher outros caminhos. Cicatriz é a renúncia da ferida; e o acerto só aparece quando erro já saiu da festa, depois de tanto aproveitar. Não sofre aquele que já morreu de tanto sofrer e hoje renasce no céu de dentro.

“Tomarei contra minha alma o partido da desesperança e me tornarei o inimigo de mim mesmo”. (Emil Cioran)

Futuro do pretérito...

2011-10-15T13:05:00.000-03:00

Eu queria saber o que escrever enquanto você se ocupa com a vida que pede tua presença e nem desconfia das minhas vontades. Eu queria saber o que dizer a você que transbordasse carinho e gratidão; saber dizer alguma coisa e qualquer coisa que pudesse te acolher e te embalar, e que esse querer pudesse olhar nos teus olhos com sorriso de fazer o céu mais azul. Eu queria saber você, saber mais perto, pra poder me fazer todo presença, com tudo o que sou, fazer poesia com a boca, fazer silêncio com os olhos e com as mãos dizer qualquer coisa de cafuné. Saber você sorrindo, tomando café-da-manhã comigo, conversando sobre qualquer coisa que seja bom pra nós. Eu queria ser promessa, ser canção, paixão, mel, biscoito, tinta, papel. Ser todo entregue à tua vida seria o único jeito em que poderia agradecer. Queria ser qualquer palavra que se ache no dicionário de bom e bonito que pudesse combinar com teu nome. Apesar dos pesares e da distância, das saudades, tristezas e do desânimo que às vezes se assomam e nos assombram como se pudessem ser hóspedes da nossa casa, queria dizer que você pode descansar em mim e se acolher; e se derramar; que serei ouvido, olhos, colo, paisagem, cheirinho, massagem e que também quero envolver você em bolinhas azuis de tranquilidade. Eu queria saber confessar minha história, minhas doçuras e amargos, enlaçar você pra mais perto e não te fazer correr nem se assustar com espinhos de flor que só querem perfumar. Porque eu quero te fazer mais leve, mais suave, mais plena; levar teu coração pra passear, segurar tuas mãos, fazer graça e sonhar acordado, fazendo você respirar macio. Eu queria ser mais do que sou, porque contigo ser menos não dá. E você me merece por inteiro. Porque nós merecemos o inteiro. Eu queria poder contar aquilo que sua Alma bem conhece mas que por hoje esqueceu; contar aquilo que não cabe no poema mas que se lê nas conchas do mar, nas cestas de flores, na cadeira de balanço, no perdão e no abraço. Qualquer coisa que te fizesse entender o meu Amor.

"Levai tudo: o brilho fácil das pratas, o acre toque das sedas. Deixai só a incomensurável memória das labaredas". (A.M. Pires Cabral)

Reprovação...

2011-10-14T22:06:00.000-03:00

Se o Amor é aprendizagem, eu sou o verbo. Se o Amor é lição, sou eu os olhos. Porque amar me cabe, se és tu quem me ensina. Do meu sofrer eu não reprovo mais.

Sonhadora...

2011-10-13T20:51:00.000-03:00

Dizia ela amar aquela menina sonhadora que por vezes encontrava no espelho do seu quarto. Amor era verbo vivo no reflexo e hoje preso no passado; porque menina odiava não mais conseguir sonhar. Ignorava que não mais sonhava por amor se encontrar dormindo. Havia ela se esquecido como seria novamente não precisar dormir para se sonhar. Sonhar sem medo. Porque o que lhe restava era pesadelo como enfeite no quarto que tanto a assustava e a deixava presa na cama, impedindo-a de caminhar serena no jardim de si. Acostumou-se com monstros e frustrações que a convenceram a ficar por ali, sem sal, sem gosto, sem vida, sem novos capítulos e voos mais altos. Mas quando faminta se alimentou de surpresas e novidades que colheu, lembrou que arriscar era mais vantajoso e prudente do que se encolher. E aí, menina voltou a sonhar.

Salvos...

2011-10-13T12:20:00.001-03:00

Se os pensamentos combinassem sempre com os sentimentos e estes, com aqueles sempre se correspondessem, as pessoas estariam completamente perdidas, ou definitivamente salvas.

Sobre a poesia...

2011-10-11T19:10:00.000-03:00

Poesia é caso de amor entre o espírito e as palavras; jeito do coração dizer ao outro a sua prece. Poesia é declaração nua da beleza que dela nem todos entendem. Pois são as pessoas, desavisadas dos olhos; não entendem por não se afinarem com as entrelinhas. Eu falo por elas e por elas me faço. As palavras são todas emprestadas do silêncio, que uso a confessar meus sopros vestidos de ideias, minhas alegrias e tempestades. E ainda que poesia não fale de mim, nela deixo meu perfume em cada verso; nela traço um mundo meu em cada letra. Poesia é tecelã habilidosa em costurar o sentido da doçura e da sutileza na vida nossa. Gosto de pensar que sou seu aprendiz. Poesia tem um papel de ponte, levando os olhos à Alma, as cores pra dentro e a vida pra fora. Poesia é igualmente o barro do artesão, a tela do pintor, o rasgar da semente, o parto de toda mãe, o prazer da criação, o êxtase do amor. Oficio sagrado este de traduzir a verdade e seu avesso que se escondem nas sílabas, a loucura e o saber que habitam as criaturas, o céu e a terra que se conversam em cada horizonte, a vida e a morte que se permeiam em cada um de nós. Abençoado ofício; nobre e inevitável destino. Afinal, existem os sãos, existem os vãos, os loucos e os normais. E existem os poetas.

"Eu fui poesia, antes de tudo". (Priscila Rôde)

Possibilidade...

2011-10-11T12:22:00.000-03:00

As pessoas só podem dar aquilo que elas tem, e dão de acordo com o que compreendem.

Samsara...

2011-10-10T23:21:00.001-03:00

O monge perguntou ao Mestre:

“Como posso sair do Samsara?.”

O Mestre respondeu:

“Quem te colocou nele?“
.
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(Conto Zen)

Broncos...

2011-10-10T10:51:00.000-03:00

"Caí em meu patético período de desligamento. Muitas vezes, diante de seres humanos bons e maus igualmente, meus sentidos simplesmente se desligam, se cansam, eu desisto. Sou educado. Balanço a cabeça. Finjo entender, porque não quero magoar ninguém. Este é o único ponto fraco que tem me levado à maioria das encrencas. Tentando ser bom com os outros, muitas vezes tenho a alma reduzida a uma espécie de pasta espiritual. Deixa pra lá. Meu cérebro se tranca. Eu escuto. Eu respondo. E eles são broncos demais para perceber que não estou mais ali".

(Charles Bukowski)

Uvas...

2011-10-08T15:53:00.000-03:00

"Quem nada conhece, nada ama.
Quem, nada pode fazer, nada compreende.
Quem nada compreende, nada vale.
Mas quem compreende também ama, observa, vê...
Quanto mais conhecimento houver inerente numa coisa
tanto maior o amor...
Aquele que imagina que todos os frutos
amadurecem ao mesmo tempo, como as cerejas,
nada sabe a respeito das uvas".
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(Paracelso)

Murar o medo...

2011-10-07T12:02:00.000-03:00

"O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demônios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem, servindo como agentes da segurança privada das almas. Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambientes que reconhecemos. Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura, do meu território. O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura, algo me sugeria o seguinte: que há neste mundo mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas".

(Mia Couto)

Um pouquinho...

2011-10-05T21:44:00.000-03:00

Quando brisa mansa se fez vento forte, arrastando promessas e sonhos a tornar árido meu reino da esperança e deserto o jardim das minhas cores, vem você semear sorrisos e reconstruir horizontes. Quando tristeza é tom e cansaço é o som dos meus passos, sob o vendaval que me arrasta pra longe do templo do amanhã, aparece você adormecendo as aflições e me ensinando serenidade. Quando verso é tema incerto das minhas crenças, e amor o saldo devedor pelas fichas perdidas e ruas tortas, você se aproxima a me acolher no teu abraço-abrigo. Quando o desengano são as únicas portas abertas com as quais me deparo, chega você bordando luz; trazendo resposta pra qualquer uma das minhas aflições, e doçuras pra qualquer um dos meus amargos. Quando bebo da miséria da solidão em que silêncio é qualquer vazio a engolir minha direção, ainda que as estrelas me apontem a caminhada, vem você prenunciar meu ano novo e a importância do desapego. Quando verdade pra nada serve mais e recolho então as velas da minha jangada, ouço tua voz falar do perdão que conforta e da necessidade da coragem. Quando não quero mais e me satisfaço com metade, chega você apontando o inevitável mergulho na vida, a saciedade da entrega e os milagres da rendição. Quando sou grosso, vestes tu a singeleza. Quando sou demasiado, sussurras tu as entrelinhas. Quando sou seco, choves tu no meu quintal. É tua presença, teu carinho, tuas palavras, teu silêncio, tuas cores, teu bem-querer, nossos laços, amassos, filosofias, desejos, encontros, sonhos e vontades que alimentam minha alma e me fazem bem, ainda que flor queira morrer um pouquinho por não acreditar hoje e só hoje, no florescer.

"A neve e as tempestades matam as flores, mas nada podem contra as sementes". (Khalil Gibran)

Dedicatória...

2011-10-02T12:40:00.000-03:00

Estas palavras são pra você, que acorda vez ou outra se sentindo deslocado, distante e fora de si; sem saber o que pensar, sem saber o que fazer, aonde ir, o que sentir; onde as únicas coisas que falam de você é a sua identidade na carteira, seu mais do mesmo, sua desesperança. As memórias distantes do que você foi e viveu falam mais sobre você do que quem você é hoje. Estas palavras são pra você, que afirma sua existência pelas negações e ausências, pelas condicionais e meras possibilidades. Que se sente um rascunho; uma ideia genial que se esquece numa distração; um projeto interessante deixado envelhecendo na gaveta. Pra você que vive quando os dias são pesados, os tons são de cinza, em que falar se torna esforço e estar sozinho é a melhor e única escolha, mas também a pior. Quando não saber é a única coisa que se sabe. Pois são tuas roupas repetidas, teu corte de cabelo, as piadas prontas e as séries de tv que mais sabem de você, porque você nem se reconhece mais no teu espelho. Pra você que nas entrelinhas dos desencontros decorou poesia triste e bonita como bordão. Estas palavras são pra você, que procura o Amor e nele busca se encontrar, mas nunca o encontrou por nunca ter sabido e reconhecido o que ele é. Pra você que entre tantos caminhos novos se acostumou com esquinas. Que se sente merecedor de lugar nos banquetes de luz e se satisfez com mesas de bar. Pra você que preferiu entre suspiros, cigarro forte. Que se sente miserável e todo final de noite dorme em cima dos tesouros ocultos do coração. Estas palavras são pra você, que conta as horas porque se incomoda com o eterno. Que não reza por ser você quem verdadeiramente nunca escutou ninguém. Você que reprime os desejos e desiste dos sonhos por se guardarem na estante mais alta. Você que expulsa demônios e sombras todo santo dia. Estas palavras são pra você, que aceita os desacertos como inevitáveis e o destino como ironia. Que acha que dificuldade faz sempre parte do jogo. Que não arrisca por ter apego de estimação. Que só não desiste porque não dá pra desistir. Estas palavras são pra você, que é metade apenas por não saber ser inteiro.

Valor...

2011-10-01T13:20:00.000-03:00

"As mesmas palavras podem ser lugares comuns ou extraordinárias, de acordo com a maneira por que sejam faladas. E essa maneira depende da profundidade da região de um ser humano de que procedam, sem que a vontade seja capaz de fazer qualquer coisa. E, por um maravilhoso concerto, elas alcançam a mesma região em quem as ouve. Assim, o ouvinte pode discernir, se tiver algum poder de discernimento, qual é o valor das palavras".
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(Simone Weil)

Chinesas...

2011-09-30T11:28:00.000-03:00

"Eu queria trazer-te uns versos muito lindos colhidos no mais íntimo de mim. Suas palavras seriam as mais simples do mundo, porém não sei que luz as iluminaria que terias de fechar teus olhos para as ouvir. Sim! Uma luz que viria de dentro delas, como essa que acende inesperadas cores nas lanternas chinesas de papel! Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas do lado de fora do papel. Não sei, eu nunca soube o que dizer-te e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento da Poesia... como uma pobre lanterna que incendiou!"

(Mário Quintana)

Resposta...

2011-09-29T19:26:00.000-03:00

"Enquanto preparavam a cicuta, aprendia Sócrates uma canção na flauta. “Para que te servirás?" lhe perguntaram. “Para sabê-la antes de morrer”. Ouso recordar esta resposta que os manuais banalizaram, pois que ela me parece a única justificação séria da vontade de conhecer, que se dá até mesmo às portas da morte ou em outro momento qualquer".

(Emil Cioran)

Amor-próprio...

2011-09-29T12:08:00.001-03:00

"Pois o que amamos em nosso amor-próprio são os eus apropriados para serem amados. O que amamos é o estado, ou a esperança, de sermos amados. De sermos objetos dignos do amor, sermos reconhecidos como tais e recebermos a prova desse reconhecimento. Em suma: para termos amor-próprio, precisamos ser amados. A recusa do amor - a negação do amor status de objeto digno do amor - alimenta a auto-aversão. O amor-próprio é construído a partir do amor que nos é oferecido por outros. Se na sua construção forem usados substitutos, eles devem parecer cópias, embora fraudulentas, desse amor. Outros devem nos amar primeiro para que comecemos a amar a nós mesmos. E como podemos saber que não fomos desconsiderados ou descartados como um caso sem esperança, que o amor está, pode estar, estará prestes a aparecer, que somos dignos dele, e assim temos o direito de nos entregar ao amour de soi e ter prazer com isso? Nós o sabemos, acreditamos que sabemos e somos tranquilizados de que essa crença não é um equívoco quando falam conosco e somos ouvidos, quando nos ouvem com atenção, com um interesse que sinaliza uma presteza em responder. Então concluímos que somos respeitados. Ou seja, supomos que aquilo que pensamos, fazemos ou pretendemos fazer é levado em consideração. Se os outros me respeitam, então obviamente deve haver "em mim" - ou não deve? - algo que só eu lhes posso oferecer. (...) Eu sou importante e o que penso e digo também é. Não sou uma cifra, facilmente substituída e descartada. Eu "faço diferença" para outros além de mim. (...) O mundo à minha volta seria mais pobre, menos interessante e promissor se eu subitamente deixasse de existir ou fosse para outro lugar. Se é isso que nos torna objetos legítimos e adequados do amor-próprio, então a exortação a "amar o próximo como a si mesmo" (ou seja, ter a expectativa de que o próximo desejará ser amado pelas mesmas razões que estimulam nosso amor-próprio) evoca o desejo do próximo de ter reconhecida, admitida e confirmada a sua dignidade de portar um valor singular, insubstituível e não-descartável. (...) Amar o próximo como amamos a nós mesmos significaria então respeitar a singularidade de cada um - o valor de nossas diferenças, que enriquecem o mundo que habitamos em conjunto e assim o tornam um lugar mais fascinante e agradável, aumentando a cornucópia de suas promessas".

(Zygmunt Bauman)

Sobre a semente...

2011-09-27T21:55:00.000-03:00

Semente é verdade que ainda não disse a sua cor. Semente é o futuro que ainda não vingou, a espera generosa pelo porvir; o silêncio próspero que realiza sem fazer. Semente se alimenta de si e alcança o céu. E eu sou vontade faminta que pede saciedade no jardim de ti em que procurei renascer. E não ter sabido me atrair é o que te fez atraente. Pois você é a busca, eu sou o encontro. Eu sou o vento, você é a terra. Mas sou também semente, e nada sei do amanhã. Você quer de mim pista qualquer que te dê segurança quando entregue aos teus desejos; mas desejo, amor e amanhã são feitos de matérias parecidas; porque são nossos, mas são incertos. O que te dou é doçura do encontro a te fazer saber cuidar melhor da semente, saber cuidar melhor da terra, esperar serena pelo florescer, esperar sabida pela colheita e colher o fruto, sabendo o sabor de mim. Você pergunta à semente quais seus planos por querer garantias que te afastem deste medo besta do depois. Quais garantias, de fato, podemos ter na vida? As pessoas vivem se encontrando e se perdendo. As flores vivem colorindo e depois morrendo. Os laços vivem sendo feitos e depois rompendo. A vida assusta os desavisados assim mesmo, quando ela parece desse jeito, sem eira-nem-beira, do avesso, louca, pouca, muita, acolá das razões que nos afastam das alternâncias e que nos cercam na nossa ilusória zona de conforto. E quando passamos a saber que a vida é palco de muitas cores e incertezas que nos trazem o novo e a força, como as sementes que gritam amanhã qualquer da nossa colheita, aí podemos respirar macio e criar o bom e o melhor, trilhar o insuspeito, navegar pelo mistério, iluminar as nossas sombras e escolher qualquer caminho e qualquer sorriso que inevitavelmente acolherá o coração. Eu sou feito de alternâncias e me visto de contrários. Sou primavera a colher todos os meus frutos. Sou também inverno a me acolher nas expectativas.

Avesso...

2011-09-26T07:37:00.000-03:00

Viver é mar que não espera por pés que se acostumem com ondas que vem e vão. Também não se entra aos cadinhos, tanto na vida quanto no mar, já que não se avança nem se aproveita passeio com receio de que maré derrube ou que água gelada espante. Porque o mar te pede inteiro e a vida pede mergulho, ainda que não dê pé. Porque o mar te recebe todo e a vida te pede entrega, ainda que corrente te leve pra longe ou belas conchas possam cortar. Lembra-te que existem mais belezas e cores do que perigos no fundo do mar ou no palco da vida; mas que as tolas distrações serão motivo pra deixar que sol bonito queime a tua pele e água salgada lhe amargue a boca. Lembra também que medo não é bóia, é naufrágio. E que horizonte é teu único limite. Aprende-se a nadar no mar do mesmo jeito que se aprende a viver a vida. Não há como saber se você não estiver dentro. Maré nem sempre respeita castelo de areia; construa-o mesmo assim porque, ainda que não dê pé, ainda que falte fôlego, ainda que canse, ainda que morra, ainda que parta, mergulha! Porque toda partida é chegada. E toda morte é nascer. Do avesso, por certo.

Busca de mim...

2011-09-23T11:59:00.000-03:00

Antes que eu vá adiante e me esclareça, saiba: eu sou uma farsa! Pois do que adianta eu escrever se não sei apontar verdades? Que me cabe dizer alguma coisa se ao final, não tenho coisa alguma para dizer? Por isso mesmo escrevo: para achar qualquer coisa que me satisfaça. Ao escrever, escrevo para mim; assim me encontro através de outros olhos; invento-me com elogios que me creditam ser abrigo, ainda que eu conte fantasias. Sou daqueles que dizem que a gente sempre tem o quê aprender com todo mundo qualquer um, mas que não crê em si mesmo. Eu confesso vazios e barulhos que o vento carrega; mas você, você vê brisa e aconchego. Minhas ideias são doces que não satisfazem, meus enredos são luz que não ilumina. São entrelinhas vazias que dá você o meu sentido, coroando-me com loucura ou sobriedade. Porque eu falo aquilo que você gostaria de saber; e digo tudo aquilo que você gostaria de ouvir. Eu faço dos versos cores e perfumes como se palavras pudessem te alentar; receita em que digo de amores a te brilhar os olhos e a aliviar tuas angústias. Saiba outra coisa sobre mim: sou esperto. Eu falo verdade inventada; vendo gelo pra esquimó e milagre pra santo; e amor pra quem procura por ele, ainda que eu dê tão-somente falsas promessas. No final das contas, eu te hipnotizo. Ou seja, não conte comigo. Porque se você tentar me possuir, eu fujo. Se você tentar me seguir, eu sumo. Você nunca irá me alcançar, entenda isso. Sou sonho bom com hora certa pra acabar. Sou remédio pra tua azia, insônia, vazios e outros males, mas sou de curta duração. Sou encanto que te faz me querer na tua vida com teu sobrenome enquanto desfaço tuas certezas. Você me quer na tua casa enquanto eu roubo tuas posses e fujo pelo quintal. O fato é que eu não tenho nada a lhe trazer aqui; papel em branco jamais deveria macular-se com minhas palavras. Rasgá-lo ao meio seria meu mais sincero, único e cabível, desabafo. Porque quando escrevo uma palavra me faltam outras dez pra dizer quem eu sou, e ainda que eu as encontrasse e então você me lesse, eu não seria mais quem fui. Sou muitas versões e avessos na terra de ninguém em que prossigo na incansável busca de mim.

"O meu olhar tem razões que o coração não frequenta". (Jorge Palma)

Perfume nas mãos...

2011-09-21T00:11:00.000-03:00

Escrevo vontades e letras pra te soprar no coração; querendo ser presença, cheirinho, abraço ou qualquer gentileza que possa acolher você nesta manhã; pra que você sinta sopro leve e macio da gratidão que me namora por ser você parte do meu caminhar, essencial, tal qual é o pé para o chão ou os olhos para escolher direção. Você é nuvem em que me abrigo do calor sufocante da vida que me cobra presença em todo lugar e resposta aos desafios mais absurdos. Você é aquela paz em que repouso os olhos e a Alma enquanto dormes serena. Você é a chave que guarda todos os meus sonhos. Por isso estou aqui pra te lembrar que sou sorriso, porque já me lembrei de ti toda e inteira antes do meu café da manhã. Você é aquele meu perfume gostoso em que uso nos pulsos junto com teus laços bonitos de cores que conversam entre si, pra dizer que seu tom é poesia que decora a minha vida, e que teu cheiro é cafuné que me acolhe no teu ar. Boa sorte a minha então. Visto palavras que trocam de roupa pra embalar minha boca que fala de Amor nas coisas mais simples que te confesso agora. Você é pedido que me convida a ser melhor. Você é convite que me pede pra ficar sempre e fazer cantinho pra nós dois. Porque amanhã o Amor vai nos convidar pra comemorar o nosso encontro de qualquer jeito, ainda que em qualquer esquina, bairro ou distância, mas dentro do mundo que chamo de coração. Como o musgo e a pedra, a lua e o silêncio, o amor e a saudade, goiabada e queijo, esse jeito de dois acho tão nosso. E tua boniteza é de se pousar na vitrine pra eu querer passar a vida inteira querendo ver os teus detalhes e enfeites que sopram também minha vontade de te embrulhar de presente, com laços de felicidade e te levar toda pra mim.

Escuridão...

2011-09-19T07:35:00.000-03:00

Antes eu soubesse esperar por promessas e certezas de vida nova para o ano que vem. Não! Quero agora. Amanhã. Daqui a cinco minutos. Porque a vida sabe esperar o fim do inverno e renascer na primavera. Eu desconheço o tempo. Meus porquês, minhas vontades e meus caminhos duram menos do que um ciclo todo; do que um ano inteiro; do que uma esquina dobrada; eles são um pouco mais do que uma rua sem saída; do que um cigarro aceso. Porque eu luto com meus monstros que não esperam minha colheita. Porque eu brigo comigo mesmo quando recuso a paciência. Porque enfrento sombras que se assustam por qualquer sopro ou vela acesa. Sou sopro, sou urgência. Sou confissão que grita querer abraço de quem seja luz a me fazer um pouco menos escuridão.

Os dois vasos...

2011-09-16T19:47:00.001-03:00

Ganhou ele dois vasinhos bonitos que a vida lhe deu; para que assim aprendesse a cuidar de si e de cada uma das flores que em cada qual residia. Apaixonou-se pelas diferenças; das cores e da fragrância gostosa que o encantava. Passaram a enfeitar seus dias em distintas formas e tons que ali abrigavam, ainda que alguns de seus frutos, amargos, nutriam-no em promessas de fartura e longa companhia. Noutro, sempre doces, não havia de vingar, por mais que se satisfizesse o paladar ou contemplasse sua beleza. Em um lhe cabia o zelo para evitar seus espinhos e no outro, apenas o perfume de suas flores. E o vaso que a ele parecia mais gasto, seria também o mais forte. E no mais formoso, o que melhor parecia acolher as sementes do porvir. Eram os vasos, suas amantes. Seus frutos, seus prazeres. E em cada qual abrigavam todos os seus amores. Eram indispensáveis. Mesmo assim, uma há de morrer pois, no cantinho de sua alma em que o Sol habita, cabe carinho apenas pra uma delas. Não se sabe qual.

(Guilherme C. Antunes, vulgo "eu", em 19.11.10)

Morar...

2011-09-15T20:07:00.000-03:00

'Amar
é morar dentro.
Deitar é saber canto,
ficar é sentir tanto;
e sonhar por querer perto.
Encontro de dois, onde um são...
quando dois não são mais'.

Ação...

2011-09-15T18:54:00.001-03:00

"Imaginação é ponte que para em porta fechada. E o que a abre é o realizar".

O que vale...

2011-09-15T11:17:00.000-03:00

"O que não vale, é escolher o avesso da felicidade.

O que vale, é avesso do que não vale mais dentro da gente".

Cadinho...

2011-09-13T22:12:00.000-03:00

Rendido às promessas do sol, sou do avesso. Faço do cansaço minha sombra e da queda o meu compasso. Rendido às juras da lua, sou loucura. Enfeito caminho com fita onde amarro meus sonhos no pulso; sonhos de todas as cores, pra colorir minha vida e namorar meus amores, pra sarar minhas feridas e curar minhas dores. Caminho entre os trevos e folhas de arruda; a fechar meu corpo todo pra tristeza e abrir Alma toda pro sorriso. Visto-me de cantigas e paisagens; faço da nuvem travesseiro e traço de giz o horizonte que escolho pra mim. Convido a boa-sorte pra ser meu par; e nas tempestades, danço chuva e tomo banho de descarrego. Canto outras línguas, falo outros olhos, dou voo às asas, trago o céu às estrelas e presenteio metade com inteiro. Sou grão, sou chão, a terra, a mãe, besouro, e o centeio. Tenho planos de salvar o vento e a semente, do esquecimento. Pois sou lembrança liberta de passado empoeirado que ensina lição do vir-a-ser. Porque cabe liberdade e canção toda num só passarinho. Porque meu Amor vive no teu nome; e porque minha paz mora no teu abraço. E desajeitado com a coerência das palavras, confesso um mundaréu de esquinas e novidades aqui ocultas, pedindo todas elas por cadinho de sabedoria. Saber que revela. Sabor que me nutre. Amor que me (im)pulsa. A me aceitar ponte entre céu e precipício, sombras e doçuras; costurando uma na outra pra ver qual desenho eu serei amanhã. Sou alegria que se junta nos verbos em que me conto e nos pronomes em que estou pra falar nas entrelinhas minha gratidão por ser, estar, permanecer, ficar, partir, voar.

Metáforas...

2011-09-12T22:04:00.000-03:00

Diante do seu riacho fluido de Consciência, sentou ele à margem para observar; silenciosamente, os sutis movimentos da paisagem que o acolhiam. Olhou para as águas, turvas, como sentimentos seus. E percebeu que fora ao longo de sinuoso percurso que riacho se contaminou, mas que sua fonte, secreta sob o céu e as montanhas, continuava doce e pura. Tomou em suas mãos cascalhos e pedras, analisando uma a uma como se pensamentos fossem, separando aquelas que enegreciam suas águas com limo e sujeira, ou a destoar sua elegância, daquelas outras que compunham harmonia, deixando correnteza levar o resto que não servia. Sabia ele que o riacho era na verdade rio profundo, de fundo lodoso e movediço em muitos dos seus trechos. Tinha medo de atravessar e se afogar, afundar, morrer; de enfrentar o fluxo que o convidava a se entregar e desaguar, em qualquer lugar ou em lugar nenhum. Sabia também que entre lama e limo, escondia o rio tesouros que só ele conhecia, mas que não mais (se) achava. E pela cinza nuvem a fazer chuva como tristeza do céu que o velava, tempestade era seu descontrole a inundar e arrancar as flores, destruir as casas, afastar amores e acabar com as vidas pelo caminho. Entendendo que os seus excessos viriam da mudança do seu curso, removeu entraves. E assim, aprendeu a nadar. Limpou o rio e construiu pontes; ajeitou leito que não era mais de morte e bebeu a vida, daquela mesma água; alimentando pássaros, céus e sementes. E quem mais viesse.

O mundo é meu...

2011-09-12T12:56:00.000-03:00

"Eu? Eu não sou somente boa. Sou uma pessoa muito bonita. Generosa e linda – e quem aguentar, aguentou. Como prêmio, terá meu amor. Saberá da minha verdade. Dará boas gargalhadas. Mas terá que suportar uma boa dose daquilo que sinto. Pois, apesar de tudo ser diversão, nada é simples. Nada é pouco quando o mundo é meu."

(Fernanda Young)

Desmascarada...

2011-09-12T00:41:00.000-03:00

“Chegava em casa e quase não falava, esgueirava-se, imperceptível, a qualquer instante, como se temesse ser desmascarada. Fechada em seu quarto no final do corredor, como se esperasse que lá, em algum momento, alguma coisa aconteceria. Camilla parecia estar constantemente esperando alguma coisa, um aceno, uma carta, um sinal, alguém que chamasse o seu nome, Camilla”.
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(Carola Saavedra)

Confissão...

2011-09-07T23:00:00.000-03:00

Sou intérprete do coração que pede às mãos pra confessarem Alma, nela em que cabem todos os meus vazios e também o meu Amor. Assim confesso nas letras o que ela me sopra: saudades, contrastes, avessos, doçuras, sonhos, amargos, verdades, devaneios, eu e você. Sou papel em branco a ser traduzido em jardins bonitos e campos de batalha. Costuro meu silêncio com palavras, pontos e prantos, à espera de não mais escrever; à espera de conseguir desenhar na minha própria vida o sol de dentro. Escrevo levezas pra poder esconder minhas sombras todas debaixo do tapete. As bonitezas me servem pra disfarçar cansaço. As doçuras pra calar amargo. E o desapego das dores serve pra fingir o meu tamanho. Distraio-me das mentiras que acredito, com verdades que não vivo. A direção a que aponto, nem sempre a sigo. Que bom você poder beber e se enfeitar das minhas palavras que guardam nas entrelinhas, vento bom. Porque eu também sou vendaval. Sou muitas perguntas e também sou muitas respostas; mas que não me servem, que não uso, que não me cabem. Talvez elas sirvam pra você se libertar, enquanto eu me afogo agarrado em cada uma delas. Talvez elas sirvam pra você se conhecer, enquanto eu nego a autoria dos meus pecados. O fato é que todas elas apontam direção a se levantar as velas e navegar por mares mais calmos, mais lúcidos, mais claros. Pena eu ser tão escuro e sombrio, a perder o caminho do farol. E não quero perder se não for pra ganhar. Não quero morrer se não for pra amar. O que quero mesmo é que você vença os monstros que eu mesmo não conseguiria vencer no seu lugar, e afaste tristeza já que a minha fez morada aqui no peito. E hoje além de mero intérprete, sou pai dos erros que declamo com propriedade, ciente de que não posso ser apenas palavras a se repousar os olhos se meu coração vive aflito por encontrar descanso.

"A palavra é a amante e o amigo do poeta, seu pai e sua mãe, seu deus e seu diabo, seu martelo e sua almofada. Também é seu inimigo: seu espelho". (Octavio Paz)